—¿Valeria?
Me giré con dificultad.
Una mujer de unos cincuenta años, vestida con uniforme azul del hospital, corría hacia mí.
Era la enfermera Julia.
La recordé vagamente de la sala de recuperación.
Llegó jadeando.
—Gracias a Dios todavía estabas aquí.
Me entregó un sobre de papel amarillo.
—No podía dejar que te fueras sin esto.
Fruncí el ceño.
—¿Qué es?
Miró alrededor antes de responder.
—Una copia de tu expediente quirúrgico.
Sentí un escalofrío.
—¿Por qué?
Julia bajó la voz.
—Porque algo no estuvo bien desde el principio.
Me ayudó a sentarme nuevamente en la silla de ruedas.
Abrió el sobre.
Dentro había varias hojas.
La primera era el consentimiento para la extracción del riñón.
Mi nombre aparecía al final.
La firma también.
O al menos eso pretendían.
La observé unos segundos.
Después negué lentamente con la cabeza.
—No es mi firma.
Julia respiró con alivio.
—Lo sabía.
—¿Cómo?
—Porque estuve contigo cuando llegaste inconsciente.
Sacó otra hoja.
—Entraste a urgencias a las 21:43.
Miró el reloj impreso en el documento.
—Pero este consentimiento aparece firmado a las 21:18.
La sangre dejó de circularme por el cuerpo.
—¿Veinticinco minutos antes de que llegara al hospital?
Ella asintió.
—Exactamente.
Sentí náuseas.
Alguien había firmado mi autorización…
Antes incluso de que la ambulancia me ingresara.
Esa misma tarde llamé al único contacto que todavía conservaba de la universidad.
El abogado Alejandro Cárdenas.
Contestó al segundo tono.
—¿Valeria?
Hacía años que no hablábamos.
—Necesito ayuda.
Escuchó toda la historia sin interrumpirme.
Cuando terminé, solo dijo una frase.
—No te muevas de donde estás.
Voy por ti.
Dos horas después, ya en su despacho, Alejandro examinaba los documentos con una lupa.
Su expresión se volvió cada vez más seria.
—Aquí hay algo peor.
Levantó otra hoja.
—Observa esta identificación.
Era una copia de mi credencial para votar.
—¿Qué tiene?
Señaló una esquina.
—La fotografía es auténtica.
Pero el número de emisión corresponde a una credencial expedida dos años antes de que renovaras la tuya.
Fruncí el ceño.
—¿Y eso qué significa?
Alejandro abrió una base de datos notarial.
—Que alguien utilizó una copia antigua de tus documentos para preparar este expediente con mucha anticipación.
No fue improvisado.
No ocurrió durante la emergencia.
Todo estaba preparado desde hacía meses.
Sentí un vacío en el pecho.
—¿Meses?
Él asintió.
—Alguien esperaba el momento adecuado para utilizar estos papeles.
Mientras tanto, en casa de mis padres, Rodrigo brindaba junto a Mariana.
—Todo salió perfecto.
Mi madre sonrió satisfecha.
—Ahora ella se recuperará y Valeria desaparecerá de nuestras vidas.
Mariana dejó lentamente la copa sobre la mesa.
Tenía los ojos llenos de lágrimas.
—¿Ella… sabe la verdad?
El silencio fue inmediato.
Mi padre respondió con absoluta frialdad.
—Ya no importa lo que sepa.
Mariana bajó la cabeza.
Por primera vez parecía comprender el precio real de seguir callando.
Al día siguiente, Alejandro llegó con los primeros resultados.
—Encontré quién certificó la firma.
Me entregó un nombre.
Notaría Pública Número 18.
Debajo aparecía la fecha.
Seis meses antes del accidente.
—Eso es imposible.
Alejandro negó con la cabeza.
—No.
Lo imposible es otra cosa.
Sacó una última copia.
Era un poder especial firmado supuestamente por mí.
Autorizaba a mi padre a tomar decisiones médicas en caso de incapacidad.
Nunca había visto ese documento.
Nunca lo había firmado.
Y al pie aparecía exactamente la misma firma falsa que figuraba en el consentimiento para extraer mi riñón.
Alejandro cerró lentamente la carpeta.
—Valeria…
—¿Sí?
—Ya no estamos hablando de una simple falsificación.
Levantó la vista con una seriedad que me heló la sangre.
—Alguien construyó durante meses toda una estructura legal falsa para quedarse con tus bienes… y disponer de tu cuerpo como si no tuvieras ningún derecho.
Y esa firma falsificada era apenas la primera pieza de un plan mucho más grande de lo que cualquiera de los dos había imaginado.
