Sebastián permaneció de rodillas.

No preguntó nada durante varios segundos.

Solo tomó una manta y la colocó sobre los hombros de Renata.

Con cuidado.

Sin tocar las cicatrices.

Ella respiró hondo.

Era la primera vez que un hombre veía aquellas marcas sin apartar la mirada con asco o curiosidad.

—No fue un accidente —susurró.

Sebastián levantó lentamente la vista.

—¿Tu madre?

Renata asintió.

Las lágrimas no salieron.

Hacía muchos años que había aprendido a llorar por dentro.

—Mi padre dijo que mamá resbaló desde la galería.

Hizo una pausa.

—Yo la vi discutir con él esa misma noche.

El silencio volvió a llenar la habitación.

—Después desaparecieron todos los documentos.

Las agendas.

Las cartas.

Los discos duros.

Hasta las fotografías.

Solo quedó aquella llave.

Sebastián miró el pequeño objeto metálico aún cosido al interior del vestido.

Comprendió que aquella diminuta pieza había sido más importante para Octavio que la propia boda.

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Sacó su teléfono.

Marcó un número de memoria.

Contestaron al segundo tono.

—Licenciado Arturo Salinas.

—Necesito que venga inmediatamente a la Hacienda La Cumbre.

—¿Qué ocurrió?

Sebastián habló despacio.

—Quiero registrar una cadena de custodia sobre un objeto que podría estar relacionado con una sucesión patrimonial y con hechos ocurridos hace doce años.

Hubo un breve silencio.

El abogado conocía perfectamente a la familia Villaseñor.

—¿Tiene pruebas?

Sebastián miró a Renata.

—Creo que estoy a punto de encontrarlas.

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Mientras esperaban, Renata abrió lentamente la costura del corsé.

Extrajo la llave.

Era pequeña.

De bronce antiguo.

En un lado llevaba grabadas únicamente dos letras.

E.V.

Elena Villaseñor.

Sebastián la observó unos segundos.

—¿Sabes qué abre?

Renata negó con la cabeza.

—Solo recuerdo que mi madre siempre decía una frase.

Cerró los ojos intentando reconstruir el recuerdo.

—”Si algún día desaparezco, busca donde nadie mire hacia arriba.”

Sebastián repitió las palabras en voz baja.

“Nadie mire hacia arriba.”

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Una hora después llegó Arturo Salinas acompañado por una notaria.

No llevaron policías.

Llevaron cámaras.

Sobres para evidencia.

Y un acta notarial.

El abogado fue muy claro.

—A partir de este momento todo lo que encontremos quedará documentado.

Si existe una investigación futura, nadie podrá decir que las pruebas fueron alteradas.

Renata firmó.

Sebastián también.

La llave quedó fotografiada desde todos los ángulos.

Después Arturo levantó la vista.

—¿Dónde vivía la señora Elena?

—En la residencia principal de Chapala.

—Entonces vamos allí.

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La mansión permanecía casi vacía.

La mayoría de los invitados seguía celebrando la boda en la hacienda.

Octavio continuaba brindando con empresarios y políticos, convencido de que los recién casados descansaban en la suite nupcial.

No imaginaba que su hija acababa de abandonar la fiesta por una salida de servicio.

Entraron por la biblioteca.

Renata caminaba lentamente.

Cada pasillo despertaba recuerdos que llevaba años intentando olvidar.

Llegaron al antiguo estudio de Elena.

Todo seguía exactamente igual.

Los mismos cuadros.

La misma chimenea.

Los mismos estantes.

Solo faltaban los libros personales de su madre.

—”Donde nadie mire hacia arriba…” —repitió Sebastián.

Los cuatro levantaron la vista casi al mismo tiempo.

Sobre la chimenea colgaba un enorme retrato familiar.

Nunca antes Renata lo había observado con detenimiento.

Detrás del marco sobresalía una pequeña cerradura de latón.

Exactamente del tamaño de la llave.

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Arturo fotografió la escena.

La notaria levantó otra acta.

Solo entonces autorizó abrir el compartimento.

Renata introdujo la llave.

Giró una sola vez.

Se escuchó un clic seco.

El panel oculto se abrió lentamente.

Dentro no había dinero.

Ni joyas.

Había una caja metálica repleta de carpetas, cintas de video, memorias USB y varios sobres sellados.

Encima de todo descansaba una carta escrita a mano.

El sobre llevaba una sola inscripción.

“Para mi hija Renata. Abrir únicamente si yo ya no puedo protegerte.”

Las manos de Renata comenzaron a temblar.

Sebastián sostuvo la caja para que no cayera al suelo.

Arturo rompió el sello únicamente después de dejar constancia notarial.

Desplegó la primera hoja.

Leyó apenas las primeras líneas.

Su expresión cambió por completo.

Volvió a leerlas.

Después levantó lentamente la vista hacia Renata.

—Tu madre escribió esta carta cuarenta y ocho horas antes de morir.

Renata apenas podía respirar.

—¿Qué dice?

El abogado tragó saliva.

—Dice que nunca creyó que su muerte fuera un accidente…

Pasó a la segunda página.

Y añadió con voz grave:

—…y afirma que, si esta carta llega a tus manos, significa que tu padre finalmente intentó hacer contigo exactamente lo mismo que hizo con ella.