Clara despertó varias horas después.

Lo primero que vio fue a Adrian junto a la cama.

Esta vez no estaba arrodillado.

Estaba completamente inmóvil.

En sus manos sostenía el informe médico.

—¿Estabas embarazada?

Clara cerró los ojos.

Alguien se lo había dicho.

—Sí.

—¿Por qué no me dijiste?

Ella soltó una pequeña risa sin alegría.

—Iba a hacerlo en nuestro aniversario.

Adrian palideció.

Entonces comprendió.

El regalo que Clara había protegido dentro de su abrigo aquella noche no era para él. Era una pequeña caja con unos zapatitos de bebé y una prueba de embarazo.

—Clara…

—No.

Ella giró el rostro.

—No conviertas esto en tu dolor.

Adrian apretó el informe.

—Era mi hijo también.

—Precisamente.

Aquella palabra lo destruyó.

Clara recordó perfectamente la montaña.

Habían reservado una cabaña para celebrar cinco años de matrimonio. Había nieve, música y una cena preparada junto a la chimenea.

Entonces Maya llamó.

Su automóvil supuestamente se había averiado.

Adrian ni siquiera dudó.

—Espérame aquí.

Pero “aquí” había sido un mirador remoto donde se habían detenido durante el camino.

—¿Vas a dejarme sola?

—Serán veinte minutos.

Fueron casi cuatro horas.

La tormenta llegó antes que Adrian.

Clara intentó llamarlo.

Diecisiete veces.

Después descubrió que había perdido la señal.

Cuando finalmente intentó caminar hacia la carretera, la nieve ya le llegaba por encima de los tobillos.

Lo siguiente que recordaba eran voces de rescatistas.

Y sangre.

Adrian se sentó junto a la cama.

—Maya me dijo que estaba atrapada.

Clara lo miró.

—¿Dónde estaba?

Él no respondió.

—Adrian.

Su mandíbula tembló.

—En su apartamento.

Clara permaneció en silencio.

—Su coche nunca se averió —admitió él—. Había discutido con su novio. Me mintió porque quería que fuera con ella.

Algo casi cómico cruzó por la mente de Clara.

Había perdido a su bebé por una mentira tan pequeña.

—¿Y te quedaste cuatro horas?

Adrian bajó la cabeza.

Eso era suficiente respuesta.

Dos días después, Clara recibió el alta.

Adrian apareció con flores, ropa limpia y las llaves del automóvil.

—Te llevaré a casa.

—No voy a volver.

Él creyó haber escuchado mal.

—¿Qué?

Clara sacó un sobre de su bolso.

Los documentos de divorcio.

Adrian los miró como si fueran una sentencia.

—Dijiste que me perdonabas.

—Te perdoné.

—Entonces ¿qué es esto?

—Perdonarte no significa seguir casada contigo.

Su rostro se descompuso.

—Puedo cambiar.

—Espero que sí.

—Voy a bloquear a Maya.

Clara negó lentamente.

—Todavía no entiendes.

No se divorciaba porque Maya hubiera ganado.

Se divorciaba porque finalmente había comprendido que llevaba cinco años compitiendo por un hombre que disfrutaba siendo perseguido por ambas.

—Puedes bloquearla hoy y encontrar otra Maya mañana —dijo—. El problema nunca fue solamente ella.

Adrian no tuvo respuesta.

Tres semanas después firmó.

Maya creyó que finalmente había conseguido lo que quería.

Publicó fotografías junto a Adrian.

Le llevaba comida.

Lo esperaba fuera de la universidad.

Incluso escribió:

“Algunas personas llegan tarde a tu vida porque primero tienes que liberarte de las equivocadas.”

Pero Adrian ya no reaccionaba igual.

Cada llamada de Maya le recordaba aquella montaña.

Cada vez que ella decía necesitarlo, recordaba el informe médico.

Y cada vez que veía nieve, recordaba a Clara esperando a un hombre que nunca regresó.

Finalmente, una noche Maya apareció en su casa.

—Ahora podemos estar juntos.

Adrian la miró durante varios segundos.

—No.

Ella quedó desconcertada.

—¿Todo esto para qué fue entonces?

Adrian soltó una risa amarga.

—Esa es precisamente la pregunta que voy a hacerme el resto de mi vida.

Cerró la puerta.

Pero rechazar a Maya no recuperó a Clara.

Un año después, Adrian la vio por casualidad en una cafetería.

Clara estaba junto a la ventana, riendo con unas amigas.

Parecía diferente.

No porque hubiera cambiado su cabello o su ropa.

Era la tranquilidad.

Ya no miraba constantemente el teléfono.

Ya no esperaba a nadie.

Adrian se acercó.

—Clara.

Ella levantó la vista.

—Hola, Adrian.

Educada.

Serena.

Distante.

—He cambiado —dijo él.

Clara sonrió.

—Me alegra.

—¿Nunca piensas en nosotros?

Ella reflexionó unos segundos.

—A veces.

Adrian sintió renacer una esperanza absurda.

Entonces Clara terminó:

—Pero ya no extraño lo que éramos. Extraño a la mujer que fui antes de acostumbrarme a rogar por lo mínimo.

Se levantó y tomó su abrigo.

Adrian observó cómo caminaba hacia la puerta.

—Clara.

Ella se volvió.

—Lo siento —susurró él.

Esta vez ella supo que hablaba en serio.

—Lo sé.

Y se marchó.

Adrian permaneció sentado mirando la silla vacía.

Finalmente entendió por qué aquella mañana en el hospital el perdón de Clara le había dado tanto miedo.

El odio todavía habría significado que sentía algo.

Los reproches habrían significado que esperaba algo.

Pero Clara había dejado de pedir explicaciones porque ya no necesitaba ninguna.

Aquella noche en la montaña, Adrian creyó que había abandonado a su esposa durante unas horas.

En realidad, había abandonado la última versión de Clara que todavía estaba dispuesta a esperarlo.

Y cuando regresó…

ella ya había aprendido a vivir sin él.