Instintivamente cubrí mi vientre con ambas manos.

—¿Me seguiste?

Adrián se detuvo frente a mí.

—Contesta primero.

—Ya no tienes derecho a exigirme nada.

Su mandíbula se tensó.

—Ese bebé también es mío.

—Curioso que ahora te importe algo relacionado conmigo.

Intenté pasar junto a él.

Adrián no me tocó.

Solo dijo:

—Nunca quise divorciarme de ti.

Me detuve.

—Fuiste tú quien llevó los papeles.

—Lo sé.

—Me diste cinco millones para desaparecer.

—No eran para eso.

Me giré.

Por primera vez, Adrián Lancaster parecía un hombre que no controlaba la situación.

Sacó un sobre del interior de su chaqueta.

—Después del divorcio descubrí que alguien había estado utilizando mi firma digital.

Dentro había correos, transferencias y documentos.

Uno llamó mi atención.

Era el informe de mi cirugía del año anterior.

—¿Por qué tienes esto?

—Porque mi madre lo tenía.

Sentí un escalofrío.

Adrián continuó:

—Ella sabía que estabas intentando quedarte embarazada.

—Nosotros estábamos intentándolo.

—Yo también lo creía.

Aquellas palabras me confundieron.

Entonces sacó otro documento.

Una prueba de fertilidad realizada a Adrián seis meses antes del divorcio.

Resultado: infertilidad masculina severa.

Lo miré.

—Esto no tiene sentido.

—Exactamente.

Sus ojos bajaron hacia mi vientre.

—Mi madre utilizó ese informe para convencerme de que tú estabas con otro hombre.

Sentí náuseas.

—¿Y por eso te divorciaste?

Adrián cerró los ojos.

—Me enseñó fotografías manipuladas, mensajes y reservas de hotel a tu nombre.

Me quedé muda.

Él había pensado que yo lo engañaba.

Yo había pensado que existía otra mujer.

Y ninguno había preguntado lo suficiente.

—¿Cómo me encontraste?

Adrián tardó demasiado en responder.

—Marta me llamó.

Mi corazón se hundió.

—¿Marta?

—Hace dos días.

Retrocedí.

Mi mejor amiga era la única persona que conocía mi dirección.

Entonces la puerta de la clínica se abrió.

Mi obstetra salió apresuradamente.

—Señora Lancaster, necesito hablar con usted sobre la ecografía.

Adrián y yo nos volvimos.

—¿Ocurre algo con el bebé? —pregunté.

La doctora negó.

—Con el bebé, no.

Miró a Adrián.

—El problema es la fecha de concepción.

Sentí que se me helaban las manos.

—¿Qué quiere decir?

La doctora abrió mi expediente.

—Según las mediciones, usted estaba embarazada antes de firmar el divorcio.

—Eso ya lo sé.

—No me refiero a unas semanas.

Pasó una página.

—Su embarazo comenzó antes de la última fecha en la que usted afirma haber mantenido relaciones con el señor Lancaster.

Adrián palideció.

—Eso es imposible.

La doctora guardó silencio.

Entonces sacó un informe del laboratorio de fertilidad que habíamos utilizado durante nuestro matrimonio.

—Hay algo más.

Señaló un número de identificación.

—El embrión implantado en usted coincide con uno que figuraba como destruido hace ocho meses.

Levanté lentamente la mirada.

Yo nunca había autorizado ninguna implantación.

Adrián tampoco.

Pero al final del documento aparecía una firma de consentimiento.

Marta.