Colgué y miré el reloj.

Dos minutos.

Slate seguía riéndose.

—¿Qué pasa, abuelo? ¿También necesitas ayuda para recoger eso?

Vernon levantó lentamente la escoba.

Entonces Slate puso una bota encima.

—He dicho que te largues.

Caminé hacia ellos.

—Slate.

Él me miró.

—Jefe Maestro, solo estoy enseñándole dónde no debe estorbar.

—Retira el pie.

Mi tono hizo desaparecer algunas sonrisas.

Slate obedeció, aunque claramente no entendía por qué.

Yo sí.

Había investigado la Operación Mako años atrás.

Doce hombres enviados a una misión que jamás apareció en los registros públicos.

Once fueron declarados muertos.

El duodécimo simplemente desapareció.

Entonces las puertas del gimnasio se abrieron.

Entró el comandante Hayes acompañado por cuatro marines.

Slate sonrió.

—Perfecto. Quiero presentar una queja contra este conserje.

Hayes ni siquiera lo miró.

Sus ojos encontraron a Vernon.

Se quedó completamente inmóvil.

—Dios mío.

Vernon suspiró.

—No era necesario llamarte, comandante.

El gimnasio quedó en silencio.

Hayes caminó hacia él y, para sorpresa de todos, se cuadró.

Luego saludó.

—Señor.

Slate dejó de sonreír.

—¿Señor?

Vernon apoyó ambas manos sobre la escoba.

—Hace muchos años que nadie me llama así.

Hayes se volvió hacia mí.

—Cierre el gimnasio.

Lo hice inmediatamente.

—Todos fuera.

Slate protestó.

—¿Qué demonios está pasando?

Vernon finalmente lo miró.

—Muchacho, llevar un tridente no significa que seas invencible.

Slate apretó los puños.

—¿Y usted qué sabe del tridente?

Hayes dio un paso hacia él.

—Más que cualquiera de nosotros.

Entonces sacó de su chaqueta una vieja carpeta clasificada.

Sobre la portada había una sola palabra.

MAKO.

Slate palideció.

Pero Vernon no miraba la carpeta.

Miraba a uno de los marines que acababa de entrar.

Su rostro cambió.

La escoba cayó de sus manos.

Nunca olvidaré aquel sonido.

—¿Dónde conseguiste eso? —preguntó Vernon.

El marine bajó la mirada hacia un pequeño medallón que llevaba alrededor del cuello.

—Era de mi abuelo.

Vernon avanzó tambaleándose.

—¿Cómo se llamaba?

—Thomas Ford.

El anciano dejó de respirar.

Hayes abrió rápidamente el expediente.

Yo miré la fotografía amarillenta de los doce hombres de Mako.

Uno era Vernon.

Otro era Thomas Ford.

Pero debajo de su fotografía no decía “muerto en combate”.

Decía algo mucho peor.

“TRAIDOR — LOCALIZACIÓN DESCONOCIDA.”

Vernon levantó lentamente los ojos.

—Thomas no era tu abuelo.

Su voz tembló por primera vez.

—Era mi hermano.