La vecina se llamaba Carmen.

Había vivido frente a Teresa durante casi veinte años.

A la mañana siguiente nos encontramos en una cafetería cerca del colegio de Julia.

Carmen llegó con una carpeta vieja.

—Esto estaba en casa de mi marido —dijo—. Antes de jubilarse trabajaba para el notario que gestionó la compra de aquella vivienda.

Abrió la carpeta.

Vi inmediatamente el nombre de Teresa Ortega.

Debajo aparecía otro.

Marina Vega.

Mi madre.

—Esto es imposible.

Mi madre había muerto cuando yo tenía diecinueve años.

Carmen señaló la fecha.

La vivienda había sido comprada diecisiete años atrás.

Teresa figuraba como propietaria del cincuenta por ciento.

El otro cincuenta pertenecía a mi madre.

Sentí que el café se me enfriaba entre las manos.

—¿Por qué nunca lo supe?

—Porque después de morir tu madre se presentó otro documento.

Era una supuesta cesión.

Según aquel papel, mi madre había transferido su parte a Teresa poco antes de morir.

Miré la firma.

Algo estaba mal.

Mi madre siempre escribía la V de Vega de una forma peculiar.

Aquella firma no.

—Ella no firmó esto.

—Eso pensó mi marido.

Carmen sacó una carta.

Su esposo había detectado irregularidades, pero el expediente fue retirado antes de completar la revisión.

—¿Quién lo retiró?

Carmen tragó saliva.

—El padre de Sergio.

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Dos días después estaba sentada frente a una abogada.

No fui a casa de Sergio.

No llamé a Teresa.

No amenacé a nadie.

Entregué los documentos y dejé que una profesional hiciera su trabajo.

La revisión encontró algo todavía más extraño.

Mi madre y Teresa no habían sido simples conocidas.

Habían abierto juntas un pequeño negocio de confección.

Mi madre aportó la mayor parte del capital.

Teresa administraba.

Cuando el negocio cerró, compraron aquella vivienda con parte del dinero.

—Entonces la mitad realmente podía pertenecer a tu madre —explicó la abogada—. Pero necesitamos verificar toda la cadena documental.

Asentí.

—Hágalo.

Después preguntó:

—¿Tu divorcio ya es definitivo?

—Sí.

—¿Renunciaste a la vivienda?

—Renuncié a reclamar bienes matrimoniales de Sergio.

La abogada levantó los ojos.

—Pero una eventual herencia procedente de tu madre es otra cuestión.

Me quedé inmóvil.

Durante cinco años había limpiado una casa donde me trataban como invitada.

Quizá había estado cuidando gratuitamente a la mujer que ocupaba parte de una propiedad que debió pasarme a mí.

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Sergio llamó aquella noche.

—¿Has contratado una abogada?

—Sí.

—Mi madre está alterada.

—Entonces Clara puede tranquilizarla.

—No bromees.

—No estoy bromeando.

Guardó silencio.

—Marina, ¿qué quieres?

Miré a Julia haciendo los deberes.

—La verdad.

—¿Sobre qué?

—Pregúntale a Teresa quién era Elena Vega.

Silencio.

Ese era el segundo nombre de mi madre.

Sergio colgó.

Veinte minutos después volvió a llamar.

No contesté.

Luego llegó un mensaje:

Mi madre dice que no firmes nada. Quiere hablar contigo.

Sonreí tristemente.

Durante cinco años Teresa apenas consideraba que mi opinión valiera algo.

Ahora, de repente, necesitaba hablar conmigo.

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La revisión documental tardó una semana.

Mientras tanto, la vida en casa de Sergio empezó a cambiar.

Clara no sabía cuidar a Teresa.

Contrataron una cuidadora profesional.

Duró cuatro días.

La segunda pidió horarios definidos y un salario que Sergio consideró demasiado alto.

La tercera dejó claro que los cuidados constantes requerían organización profesional.

Por primera vez, Sergio empezó a entender que aquello que yo había hecho gratis durante años tenía un valor real.

Pero ya no era mi problema.

Entonces mi abogada llamó.

—Marina, encontramos el original.

—¿Original de qué?

—Del documento de cesión.

Sentí que dejaba de respirar.

—¿Es auténtico?

—No exactamente.

Mi madre sí había firmado un documento.

Pero no cedía su mitad a Teresa.

Hacía lo contrario.

Establecía que, si ella moría antes de que yo cumpliera veinticinco años, su participación debía mantenerse protegida hasta que yo alcanzara esa edad.

—Tengo treinta y cuatro.

—Lo sé.

—Entonces ¿qué pasó con mi parte?

La abogada abrió otro expediente.

Nueve años atrás alguien había presentado una declaración afirmando que yo había recibido dinero equivalente a mi participación y renunciado a cualquier derecho posterior.

—Nunca recibí nada.

—También lo sabemos.

La firma atribuida a mí era falsa.

Y había un testigo.

Sergio Ortega.

Sentí que el estómago se me cerraba.

Nueve años atrás Sergio y yo todavía no estábamos casados.

Ni siquiera éramos pareja.

—¿Sergio me conocía entonces?

—Eso tendrás que preguntárselo.

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Lo hice esa misma tarde.

Nos encontramos en el despacho de mi abogada.

Cuando Sergio vio el documento, palideció.

—Yo nunca firmé esto.

—Tu nombre está aquí.

—Marina, te juro que hace nueve años ni siquiera sabía quién eras.

Lo estudié.

Parecía sinceramente confundido.

Entonces mi abogada deslizó una fotografía sobre la mesa.

Procedía del archivo del antiguo notario.

Mostraba el día en que se presentó la falsa renuncia.

Teresa estaba allí.

También el padre de Sergio.

Y detrás de ellos aparecía un muchacho mucho más joven.

Sergio.

Él miró la fotografía.

—Recuerdo ese día.

Levanté la vista.

—¿Entonces?

—Mi padre me llevó a firmar unos papeles. Dijo que eran documentos de la empresa familiar.

Se pasó una mano por el rostro.

—Marina… yo tenía veinticuatro años.

Mi abogada señaló otra cosa.

En el reverso de la fotografía había una anotación escrita por el antiguo notario:

“Beneficiaria localizada. No informar todavía. La familia Ortega propone acercamiento personal.”

Nadie habló.

Miré a Sergio.

Él me miró a mí.

Y entonces comprendimos lo mismo.

Quizá nuestro encuentro, nuestro noviazgo e incluso nuestro matrimonio no habían comenzado por casualidad.

Cinco años atrás yo había entrado en aquella familia creyendo que Sergio me había elegido.

Pero alguien dentro de los Ortega sabía exactamente quién era yo mucho antes de que él me pidiera nuestra primera cita.