Cuando Gabriel regresó, vio el candado antes de que yo dijera una palabra.

Después leyó las notas.

Su rostro cambió.

—¿Mi madre hizo esto?

Le mostré las fotografías.

—Y dejó a mamá sin electricidad ni comida durante horas.

Gabriel tomó el teléfono.

—Voy a llamarla.

—No.

Me miró sorprendido.

—¿Entonces qué hacemos?

Saqué la carpeta con los documentos.

—Terminamos lo que ya empezamos.

Dos días después, el comprador confirmó el cierre de la venta.

Beatriz regresó aquella tarde con Lucas, mi cuñado, cargando bolsas de compras.

Entró hablando en voz alta:

—Espero que esa mujer ya haya entendido las reglas.

Entonces vio las cajas.

Toda la sala estaba llena.

—¿Qué significa esto?

Gabriel apareció detrás de mí.

—Vendimos la casa.

Beatriz soltó una carcajada.

—Muy gracioso.

Le entregué una copia del contrato.

Su sonrisa desapareció mientras leía.

—¿Vendieron… mi casa?

—Nuestra casa —corrigió Gabriel—. Y sí.

Lucas arrebató los documentos.

—¿Y dónde va a vivir mamá?

—Con cualquiera de sus hijos que considere que tiene derecho a su comida —respondí.

Beatriz me señaló, furiosa.

—¡Tú hiciste esto para echarme!

Negué con la cabeza.

—La venta comenzó hace dos meses. Tú simplemente nos ayudaste a decidir quién no vendría con nosotros.

Entonces le conté la parte que desconocía.

La nueva vivienda tenía una pequeña casa independiente en el jardín.

La habíamos comprado pensando en Sofía.

Mi madre tendría dormitorio, cocina, baño y entrada propios.

Beatriz perdió el color.

—¿Ella sí puede ir y yo no?

Gabriel respondió antes que yo.

—Sofía vendió parte de su tierra para ayudarnos cuando no teníamos nada. Nunca pidió recuperar ese dinero. Tú viviste aquí gratis un año y ayer le negaste hasta un vaso de agua fría.

Beatriz abrió la boca.

No encontró respuesta.

Una semana después entregamos las llaves al nuevo propietario.

Mi madre intentó decirme que no necesitaba la casita.

Yo le puse las nuevas llaves en la mano.

—No es por necesidad, mamá. Es para que nunca vuelvas a sentir que eres “de afuera” en casa de tu hija.

Mateo corrió a enseñarle su nueva habitación.

Sofía lloró.

Yo también.

Beatriz terminó mudándose con Lucas.

Tres semanas después me llamó.

—Camila, creo que todos exageramos. Podríamos empezar de nuevo.

Miré por la ventana.

Mi madre y Mateo preparaban tortillas juntos en su pequeña cocina.

—Claro que podemos empezar de nuevo, Beatriz.

Ella suspiró aliviada.

Entonces terminé:

—Pero esta vez, cada una desde su propia casa.

Y colgué.