La aguja atravesó el tejido.

Una vez.

Dos.

Después de diez minutos, el viejo sastre dejó de corregirme.

Después de treinta, se acercó tanto que casi contenía la respiración.

Cuando terminé la primera manga, la señora Lancaster pasó los dedos junto al bordado restaurado.

—Es exactamente la técnica de mi madre.

El salón quedó en silencio.

Celeste palideció.

Lucas me miraba como si acabara de conocerme.

—¿Dónde aprendiste esto?

Corté el hilo.

—Antes de convertirme en la esposa que tú creías que solo sabía esperarte, ya tenía una vida.

La señora Lancaster sonrió.

—¿Cuánto quiere cobrarme, señorita Morgan?

—Nada.

—Entonces aceptarás mi regalo.

Su asistente colocó una carpeta frente a mí.

Dentro había una invitación para dirigir la restauración de la colección privada Lancaster.

Lucas alcanzó a ver la cifra del contrato.

Su expresión cambió.

Celeste también.

—¿Tanto por arreglar ropa vieja? —soltó.

La señora Lancaster levantó los ojos.

—Señorita Reed, algunas cosas antiguas aumentan de valor. Otras simplemente envejecen mal.

Nadie necesitó preguntar a cuál pertenecía Celeste.

Horas después salí de la mansión.

Lucas me siguió.

—Clara.

Seguí caminando.

—Clara, espera.

Era curioso.

Durante años yo había sido quien esperaba.

Esta vez no.

Me sujetó suavemente del brazo.

—¿Qué más me has ocultado?

Me solté.

—No te oculté nada. Nunca preguntaste.

Su teléfono sonó.

La nueva mujer lloraba otra vez.

Lucas miró la pantalla.

Luego me miró a mí.

Y rechazó la llamada.

Casi sonreí.

Demasiado tarde.

—Sobre la villa… —comenzó—. Puedes quedártela.

—Ya lo sé.

—¿Qué significa eso?

Saqué el teléfono y le mostré un correo.

La venta había quedado formalizada antes de que él intentara detenerla.

Lucas se quedó helado.

—Pero esta mañana dijiste que no la venderías.

—Esta mañana ya estaba vendida.

Su rostro perdió el color.

Entonces preguntó algo que llevaba nueve divorcios sin preguntarme:

—¿Cuánto dinero tienes realmente?

Lo miré.

—Suficiente para no necesitar casarme contigo una décima vez.

Ahí desapareció toda su seguridad.

En los días siguientes llegaron flores.

Las devolví.

Llegaron joyas.

También.

Después apareció personalmente con nuestro viejo certificado matrimonial y aquella sonrisa que tantas veces había funcionado.

—Ya terminé con ella. Podemos registrarnos otra vez la próxima semana.

Negué.

Lucas tardó varios segundos en reaccionar.

—Clara, deja de jugar.

—No estoy jugando.

—Siempre volvemos.

—Volví ocho veces.

Le mostré el certificado del noveno divorcio.

—Esta vez simplemente cobré la despedida.

Fue entonces cuando entendió.

Las casas que había regalado.

Las compensaciones.

Las inversiones que yo había hecho durante años.

Los contratos de restauración que nunca se molestó en conocer.

Yo no era la pobre esposa incapaz de sobrevivir sin él.

Era una mujer que llevaba mucho tiempo preparándose para el día en que finalmente pudiera marcharse.

Lucas me miró con incredulidad.

—Entonces… ¿todos estos años estabas esperando divorciarte de verdad?

Guardé el documento.

—No.

Sonreí.

—Estaba esperando que algún día fueras lo bastante arrogante para no arrepentirte a tiempo.

Y la novena vez, por fin lo habías conseguido.