—Nada —respondió mi compañera—. Le dije que no sabía dónde estabas.

Solté el aire.

—Gracias.

—Elena… estaba desesperado.

Miré las cajas todavía sin abrir de mi apartamento.

—Se le pasará.

Pero no se le pasó.

Dos días después era su cumpleaños.

Según sus amigos, Adrian reservó nuestra mesa habitual convencido de que yo aparecería.

A las nueve todavía esperaba.

A las diez llamó a mi antiguo número una y otra vez.

A medianoche comprendió algo que durante siete años jamás había considerado:

Esta vez no estaba castigándolo.

Me había ido.

La mujer de aquella fotografía desapareció de sus redes al día siguiente.

Entonces comenzaron los correos desde cuentas nuevas.

“Podemos hablar.”

“Sé que estás enfadada.”

“Dime dónde estás.”

Finalmente:

“Te perdono. Vuelve a casa.”

Me reí al leerlo.

Seguía creyendo que él era quien debía perdonarme.

No respondí.

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Tres semanas después conseguí trabajo.

El sueldo era un poco menor, pero por primera vez mi vida no estaba organizada alrededor del humor de Adrian.

También seguía encontrándome con Ethan.

En las escaleras.

En la lavandería.

Frente a la máquina de café que siempre se tragaba nuestras monedas.

Nunca intentó preguntarme por qué había llegado sola.

Nunca quiso rescatarme.

Simplemente era amable.

Y descubrí que la amabilidad sin condiciones podía sentirse extraña cuando llevabas años acostumbrada a pagar emocionalmente por cada gesto.

Una tarde tocaron mi puerta.

Pensé que era Ethan.

Abrí.

Era Adrian.

Tenía el cabello desordenado y unas ojeras que jamás le había visto.

—Por fin.

Intentó entrar.

Bloqueé la puerta.

—No.

Se quedó inmóvil.

—¿Vas a seguir con este juego?

—No estoy jugando.

—Elena, fueron siete años.

—Precisamente.

Su expresión cambió.

—¿Hay otro hombre?

Entonces apareció Ethan subiendo las escaleras con una bolsa del supermercado.

Adrian lo vio.

Y sonrió con desprecio.

—Ya entendí.

Negué lentamente.

—No entendiste nada.

Miré directamente al hombre por quien había rogado tantas veces.

—Me fui antes de conocerlo.

Adrian dejó de sonreír.

—Entonces ¿por qué?

—Porque publicaste aquella foto esperando que yo regresara suplicando.

Hice una pausa.

—Y finalmente comprendí que habías convertido mi amor en una garantía.

—Estaba enfadado.

—No importa.

—Podemos empezar de nuevo.

—Yo ya empecé de nuevo.

Adrian me miró durante varios segundos.

Quizá esperaba lágrimas.

Quizá esperaba la Elena de las 27 llamadas y los 43 mensajes.

Esa mujer ya no estaba allí.

Cerré la puerta.

Ethan permaneció en las escaleras.

—¿Estás bien?

Sonreí.

—Sí.

Y aquella vez era verdad.

Adrian había publicado a otra mujer a la 1:17 de la madrugada porque estaba convencido de conocer perfectamente el final de nuestra historia.

Yo volvería.

Lloraría.

Suplicaría.

Él me perdonaría.

Solo olvidó una posibilidad.

Que después de siete años regresando siempre…

una noche finalmente aprendiera a seguir caminando.