Adrián permaneció inmóvil durante varios segundos.
—¿Qué acabas de decir?
Rosa apretó las manos delante del delantal.
—La señora Clara se marchó hace trece días… con la bebé.
Él soltó una risa breve, incrédula.
—No digas tonterías.
Dejó el ramo sobre una consola y subió las escaleras de dos en dos.
—¡Clara!
Ninguna respuesta.
Abrió la puerta del dormitorio principal.
Su armario estaba vacío.
Las perchas se balanceaban suavemente, como si todavía recordaran los vestidos que ya no estaban.
Corrió hacia la habitación de la bebé.
Se detuvo en seco.
No había cuna.
No había juguetes.
No había biberones.
Ni siquiera quedaba el pequeño móvil de estrellas que él mismo había elegido durante el embarazo.
Solo paredes silenciosas.
Entonces vio un sobre blanco sobre la cama.
Lo abrió.
Los papeles del divorcio cayeron al suelo.
Su respiración comenzó a acelerarse.
—No…
Buscó desesperadamente la última página.
Mi firma.
Fecha.
Todo estaba legalmente preparado.
En ese momento escuchó pasos detrás de él.
Rosa sostenía otro sobre.
—La señora dijo que solo podía entregárselo cuando usted regresara.
Adrián lo arrancó de sus manos.
Dentro encontró una fotografía.
Isabella saliendo del hotel en París.
Su propio abrigo sobre los hombros de ella.
Al reverso, una sola frase.
“Esta vez no vuelvas con rosas. Vuelve con un abogado.”
Por primera vez en muchos años…
Sintió verdadero miedo.
Sacó el teléfono inmediatamente.
Marcó mi número.
—El número al que llama no está disponible.
Otra vez.
Y otra.
Después llamó a mi mejor amiga.
Bloqueado.
A mi antigua oficina.
—La señora Clara presentó su renuncia hace dos semanas.
A la clínica donde nació nuestra hija.
—Lo sentimos. No podemos proporcionar información de nuestros pacientes.
A mi madre.
Número fuera de servicio.
Cada llamada terminaba igual.
Silencio.
Esa misma noche condujo hasta el apartamento donde vivía mi mejor amiga.
Nadie abrió.
Esperó una hora.
Dos.
Tres.
Solo encontró un aviso pegado en la puerta.
“Se renta”.
Al regresar a la mansión encontró a su madre sentada en el comedor.
Diane Moreau dejó lentamente la taza de té.
—¿Ya volvió esa mujer?
Adrián levantó la vista.
—Se fue.
—¿Y?
Ella se encogió de hombros.
—Volverá cuando se le acabe el dinero.
Él dejó sobre la mesa los documentos del divorcio.
Su madre sonrió con desprecio.
—¿De verdad cree que puede sobrevivir sola con una recién nacida?
—Le durará una semana.
Adrián no respondió.
Porque algo no encajaba.
Clara nunca hacía nada impulsivamente.
Si se había marchado…
Era porque llevaba mucho tiempo preparándolo.
A la mañana siguiente decidió revisar la cuenta conjunta.
Quería congelar las tarjetas.
Evitar que ella gastara demasiado.
La aplicación bancaria tardó varios segundos en cargar.
Luego apareció un mensaje.
Titular eliminado.
Frunció el ceño.
Entró en el historial.
La cuenta estaba cerrada.
Legalmente dividida semanas antes.
Solo entonces recordó algo.
Meses atrás, cuando Clara insistió en reorganizar las finanzas familiares, él había firmado varios documentos sin leerlos.
Confiaba completamente en ella para esos asuntos.
Ahora comprendía el error.
La mitad de los fondos ya no le pertenecían.
Y Clara había retirado únicamente la parte que era suya.
Ni un dólar más.
Su secretaria entró apresurada.
—Señor Moreau…
—¿Qué ocurre?
—El consejo quiere verlo inmediatamente.
Minutos después, los directivos lo esperaban con expresiones tensas.
El presidente habló primero.
—Adrián…
—Necesitamos explicaciones.
—¿Sobre qué?
Le deslizaron varias fotografías.
París.
El hotel.
Las cenas.
Los regalos.
Él sintió un escalofrío.
—¿Quién les dio esto?
El presidente lo miró fijamente.
—Un accionista importante.
Pasó otra hoja.
Era un informe financiero.
Las joyas compradas para Isabella.
Los hoteles.
Los vuelos.
Todo pagado con una tarjeta corporativa utilizada también para gastos familiares.
El silencio pesaba como plomo.
—La investigación interna empieza hoy.
Adrián tragó saliva.
—Puedo explicarlo.
Nadie respondió.
Aquella misma tarde recibió un último mensaje desde un número desconocido.
Solo contenía una fotografía.
Yo estaba sentada frente a una chimenea.
Nuestra hija dormía en mis brazos.
Las dos sonreíamos.
No aparecía ninguna dirección.
Ningún texto.
Solo una imagen.
Durante varios minutos Adrián no apartó la vista.
Entonces comprendió algo que jamás había sentido.
No era miedo al divorcio.
No era miedo a perder dinero.
Era algo mucho peor.
Había pasado quince días en París intentando recuperar un amor del pasado…
Y, mientras tanto, había perdido para siempre a la única familia que aún lo esperaba en casa.
