Santiago volvió a mirar la última página del documento.

La firma era inconfundible.

Rebeca Alcázar de la Vega.

Su madre.

La mujer que durante semanas había llamado mentirosa, oportunista y cazafortunas a Elena aparecía registrada como representante legal de la institución donde los tres hermanos de ella habían vivido durante años.

—Esto no puede ser verdad —murmuró Santiago.

Elena se cubrió el hombro con el camisón, pero sus manos temblaban tanto que apenas lograba sostener la tela.

—Ojalá no lo fuera.

Santiago levantó la mirada.

—¿Qué relación tiene mi madre con tus hermanos?

Elena respiró profundamente. Parecía reunir fuerzas para abrir una puerta que llevaba demasiado tiempo cerrada.

—Cuando yo tenía catorce años, vivía con Juan, Pablo y Lilia en una pequeña casa cerca de Tulancingo. Nuestra madre había muerto y mi padre trabajaba para una empresa textil que pertenecía a tu familia.

Santiago frunció el ceño.

—Mi familia nunca tuvo fábricas en Hidalgo.

—Oficialmente, no.

Elena tomó una de las fotografías.

En ella aparecían cuatro niños frente a una casa humilde. Elena era la mayor. A su lado estaba Juan, serio y delgado. Pablo sostenía un camión de juguete sin ruedas. Lilia, la más pequeña, sonreía con dos dientes faltantes.

Detrás de ellos se veía una camioneta negra.

En la puerta había un emblema plateado.

El escudo de la familia Alcázar.

—Una noche, mi padre llegó muy nervioso —continuó Elena—. Había descubierto que en la fábrica almacenaban productos químicos prohibidos. Dijo que tenía pruebas y que al día siguiente hablaría con las autoridades.

El silencio de la habitación se volvió pesado.

—Esa misma noche ocurrió el incendio.

Santiago miró de nuevo la cicatriz.

—¿Te quemaste allí?

Elena asintió.

—Me desperté por el humo. La puerta principal estaba bloqueada desde afuera. Rompí una ventana y saqué a Lilia, pero cuando regresé por mis hermanos, una viga cayó sobre mí.

Su voz se quebró.

—Juan volvió a entrar y me arrastró hacia el patio. Tenía solo once años.

Santiago sintió un nudo en la garganta.

—¿Y tu padre?

—Nunca salió.

Elena cerró los ojos.

—La policía dijo que había sido un accidente eléctrico. Dos días después, una mujer elegante llegó al hospital. Dijo que representaba a la familia propietaria de la fábrica y que se encargaría de nosotros.

—Mi madre —susurró Santiago.

—Sí.

Elena señaló el documento.

—Nos obligó a firmar una declaración diciendo que mi padre había provocado el incendio por negligencia. Yo me negué. Entonces separaron a mis hermanos de mí.

—¿Cómo podían hacerlo?

—Yo era menor de edad. Estaba herida, sedada y no tenía a ningún adulto que me defendiera.

Elena abrió la vieja maleta y sacó varias cartas atadas con una cinta.

—Durante años intenté encontrarlos. Trabajé en casas, restaurantes y hoteles. Todo el dinero que enviaba era para pagar la residencia donde vivían y los tratamientos de Pablo.

Santiago tomó una de las cartas.

La letra era infantil.

“Querida Elena: la señora Rebeca dice que no puedes venir porque todavía estás enferma. Lilia pregunta cuándo volveremos a vivir juntos.”

Santiago sintió que la rabia le subía por el pecho.

—¿Mi madre impedía que los vieras?

—Durante seis años.

—¿Por qué?

Elena lo miró directamente.

—Porque Juan vio quién cerró la puerta de nuestra casa antes del incendio.

Santiago dejó caer la carta.

—¿Quién fue?

Elena no respondió de inmediato.

Se acercó a la ventana y apartó ligeramente la cortina. Abajo, los últimos empleados retiraban las flores y las mesas de la boda.

—Un hombre que trabajaba para tu padre.

—Mi padre murió hace diez años.

—Lo sé.

—Entonces ya no puede responder por lo que hizo.

Elena se volvió hacia él.

—Tu padre no ordenó el incendio.

Santiago sintió un escalofrío.

—¿Cómo lo sabes?

—Porque antes de morir vino a buscarme.

Santiago permaneció inmóvil.

Elena abrió un compartimento oculto en el fondo de la maleta y sacó una pequeña grabadora.

—Me encontró cuando yo tenía veinte años. Estaba enfermo y dijo que necesitaba reparar el daño antes de morir.

—¿Qué te contó?

—Que descubrió todo demasiado tarde. Cuando intentó denunciarlo, alguien de su propia familia lo amenazó con destruir la empresa y hacer desaparecer a mis hermanos.

Santiago miró la grabadora.

—¿Está su confesión ahí?

—Sí.

Él extendió la mano, pero Elena no se la entregó.

—Antes de que la escuches, debes prometerme algo.

—Lo que sea.

—No enfrentarás a tu madre sin pruebas adicionales.

—Su firma está en el documento.

—La firma solo demuestra que conocía nuestro caso. No demuestra que ordenó el incendio.

Santiago apretó la mandíbula.

—Pero tú crees que lo hizo.

—No sé qué creer.

En ese momento, alguien llamó a la puerta.

Tres golpes lentos.

Elena se puso pálida.

—¿Esperas a alguien? —preguntó Santiago.

Ella negó con la cabeza.

Los golpes se repitieron.

—Santiago —dijo la voz de Rebeca desde el pasillo—. Abre. Necesito hablar contigo antes de que esa mujer te cuente más mentiras.

Santiago miró a Elena.

—¿Ella sabe que tienes la grabación?

—No debería saberlo.

Rebeca golpeó nuevamente.

—Hijo, abre ahora.

Santiago guardó la grabadora en el bolsillo interior de su saco y caminó hacia la puerta.

Elena lo sujetó del brazo.

—No le digas nada.

—Quiero escuchar lo que tiene que decir.

Cuando abrió, Rebeca entró sin esperar permiso.

Todavía llevaba el vestido color marfil que había usado en la boda. Su maquillaje estaba intacto, pero su expresión ya no mostraba desprecio.

Mostraba miedo.

Sus ojos se dirigieron inmediatamente hacia la maleta abierta y las fotografías sobre la cama.

—Así que finalmente se lo contaste —dijo.

Elena retrocedió.

—Usted prometió que dejaría en paz a mis hermanos.

—Y lo hice durante años.

Santiago cerró la puerta con fuerza.

—¿Qué significa eso?

Rebeca lo observó durante unos segundos.

—Significa que tu esposa no es la víctima inocente que pretende ser.

—Explícate.

—Su padre robó documentos confidenciales y trató de chantajear a nuestra familia.

—Eso es mentira —respondió Elena.

—Tu padre provocó el incendio mientras intentaba destruir las pruebas.

—¡La puerta estaba cerrada desde afuera!

—Eso fue lo que Juan te contó. Un niño asustado que apenas podía respirar por el humo.

Santiago miró de una mujer a otra.

—¿Por qué separaste a Elena de sus hermanos?

Rebeca guardó silencio.

—Respóndeme.

—Porque era lo más seguro para todos.

—¿Seguro para quién?

La expresión de Rebeca se endureció.

—Para ti.

Santiago soltó una risa incrédula.

—Yo ni siquiera conocía a Elena.

—Pero ella sí sabía quién eras.

Elena abrió los ojos, desconcertada.

—Eso no es verdad. Yo no conocí a Santiago hasta que entré a trabajar aquí.

Rebeca se acercó a la maleta y tomó una de las fotografías.

—Mira con atención, hijo.

Se la entregó.

Santiago observó a los cuatro niños, la pequeña casa y la camioneta negra.

—¿Qué debo ver?

—La persona que está dentro del vehículo.

Santiago acercó la fotografía a la lámpara.

A través del parabrisas se distinguía el rostro borroso de una mujer.

No era Rebeca.

Era alguien mucho más joven.

Alguien que Santiago había visto cientos de veces en los álbumes familiares.

—No puede ser —susurró.

Rebeca bajó la voz.

—La mujer de esa camioneta era tu tía Adriana.

Elena negó lentamente.

—Eso es imposible. Ella murió antes del incendio.

—Eso fue lo que todos creyeron.

Santiago sintió que el suelo desaparecía bajo sus pies.

Su tía Adriana había fallecido, según la historia familiar, en un accidente automovilístico ocurrido seis meses antes del incendio.

Rebeca abrió su bolso y sacó un sobre amarillento.

—Tu padre no fue el único que guardó secretos.

Dejó el sobre sobre la cama.

En el frente estaba escrito el nombre de Santiago.

La letra pertenecía a su padre.

—Lo encontré esta tarde dentro de la caja fuerte —dijo Rebeca—. Tiene instrucciones de entregártelo únicamente si alguna vez te casabas con Elena Cruz.

Santiago levantó lentamente la mirada.

—¿Mi padre sabía que iba a conocerla?

Rebeca no respondió.

Elena abrió el sobre con cuidado.

Dentro había una carta y una segunda fotografía.

En la imagen aparecía el padre de Santiago frente a la casa incendiada.

A su lado estaban Rebeca y Adriana.

Pero no estaban solos.

Entre las dos mujeres se encontraba una adolescente con el hombro vendado.

Era Elena.

La fotografía había sido tomada tres años después del incendio.

Santiago se volvió hacia su esposa.

—Me dijiste que conociste a mi padre cuando tenías veinte años.

Elena miró la fotografía con el rostro completamente blanco.

—Eso es lo que yo recordaba.

—¿Cómo puedes no recordar esto?

Ella llevó una mano a su cicatriz.

—Porque después del incendio pasé meses en tratamiento. Hay años de mi vida que están llenos de vacíos.

Rebeca retrocedió hacia la puerta.

—Ahora entiendes por qué intenté evitar esta boda.

Santiago desplegó la carta de su padre.

Solo había una frase escrita en el centro de la hoja:

“Cuando Elena recuerde lo ocurrido aquella noche, sabrá que el incendio no comenzó para matar a su padre, sino para ocultar quién era realmente ella.”

Debajo de la frase aparecía una fecha.

La fecha de nacimiento de Santiago.

Y junto a ella, con la misma tinta, estaba escrito el nombre completo de Elena.