Mercedes giró lentamente la llave y la guardó dentro del bolsillo de su vestido.

Su amenaza quedó suspendida entre nosotras.

—Tendrás que elegir entre conservar a tu hijo… o revelar lo que acabas de escuchar.

Apreté el pequeño dispositivo de grabación contra el pecho.

—¿Qué le habéis hecho a mi hijo?

Mi voz salió más firme de lo que me sentía.

Mercedes sonrió.

—Todavía nada.

—¿Dónde está Mateo?

—En el colegio, naturalmente.

Miré el reloj.

Faltaban casi dos horas para que terminara la jornada.

—Entonces no puedes impedir que vaya a buscarlo.

Me dirigí hacia la puerta, pero ella se colocó delante.

—Santiago ya ha presentado una solicitud de custodia provisional.

Me detuve.

—Eso es imposible.

—Te sorprendería saber todo lo que puede conseguirse con los documentos adecuados.

Sacó su teléfono y me mostró la fotografía de un expediente judicial.

Mi nombre aparecía en la portada.

Debajo podía leerse:

SOLICITUD URGENTE DE PROTECCIÓN DEL MENOR.

Sentí que la garganta se me cerraba.

—¿Protección de quién?

—De ti.

—Nunca le he hecho daño a Mateo.

—No es necesario que lo hayas hecho. Solo necesitamos que un juez crea que podrías hacerlo.

Deslizó el dedo por la pantalla.

Aparecieron fotografías de medicamentos, informes psicológicos y mensajes que yo nunca había escrito.

En uno de ellos supuestamente amenazaba con llevarme a mi hijo fuera del país.

—Todo esto es falso.

—Para demostrarlo necesitarás tiempo.

Mercedes inclinó la cabeza.

—Y mientras lo intentas, Mateo vivirá con su padre.

Recordé las palabras de Santiago la noche anterior.

“Si vuelves a ver a tu padre, me quedaré con nuestro hijo.”

No había sido una amenaza impulsiva.

Era parte de un plan.

—¿Desde cuándo preparáis esto?

Mercedes se acercó a la ventana.

—Desde que descubrimos quién eres.

—Soy tu nuera.

Soltó una risa fría.

—Eso es lo menos importante de ti.

Mi teléfono estaba sobre la mesa, a pocos metros.

Intenté acercarme con naturalidad.

Mercedes lo tomó antes que yo.

—No hagas ninguna tontería.

—Mi padre sabe que estoy aquí.

—Tu padre ya no puede ayudarte.

Sentí un escalofrío.

—¿Qué significa eso?

—Significa que Santiago ha ido a hablar con él.

—¿Hablar?

—Convencerlo de que retire la acusación que piensa presentar.

—Mi padre nunca retirará nada.

Mercedes guardó mi teléfono dentro de su bolso.

—Todos ceden cuando descubren lo que pueden perder.

Un automóvil se detuvo frente a la casa.

Por un instante creí que Santiago había regresado.

Pero Mercedes miró por la ventana y frunció el ceño.

—¿Esperabas a alguien? —pregunté.

No respondió.

Sonó el timbre.

Una vez.

Después otra.

Mercedes permaneció inmóvil.

—Abre la puerta —dije.

—No.

Los golpes se volvieron más fuertes.

—¡Señora Lucía Herrera! —gritó una voz masculina desde el exterior—. Somos del Registro de la Propiedad.

Mercedes perdió el color.

Aproveché su distracción y corrí hacia la puerta.

Ella intentó sujetarme, pero conseguí abrir antes de que me alcanzara.

Dos hombres esperaban en el porche.

Uno llevaba un maletín. El otro sostenía una carpeta azul con el escudo oficial.

—¿La señora Lucía Herrera? —preguntó.

—Soy yo.

Mercedes apareció detrás.

—No puede atenderlos. Está enferma.

El hombre la observó con extrañeza.

—La señora parece capaz de responder por sí misma.

—¿Qué ocurre? —pregunté.

El funcionario abrió la carpeta.

—Estamos investigando una transferencia irregular relacionada con esta propiedad.

Mercedes se adelantó.

—Todo está en orden.

—¿Es usted la propietaria?

—La madre del propietario.

El hombre revisó los documentos.

—Según el registro, el propietario no es su hijo.

Miré a Mercedes.

—Dijiste que la casa estaba registrada a mi nombre.

Ella apretó los labios.

—Lo está —respondió el funcionario—. Pero la compra se realizó seis meses antes de que usted conociera al señor Santiago Salvatierra.

Sentí que algo frío me recorría el cuerpo.

—Yo nunca compré esta casa.

—Eso es precisamente lo que necesitamos aclarar.

Me entregó una copia de la escritura.

Mi nombre aparecía como compradora.

También figuraba una firma casi idéntica a la mía.

Pero la fecha correspondía a una época en la que yo vivía en otra ciudad y apenas había terminado la universidad.

—Esta firma no es mía.

—Lo sabemos.

Mercedes retrocedió.

El segundo hombre abrió el maletín.

—Una perita calígrafa determinó que fue realizada por otra persona.

—¿Quién?

El funcionario miró a mi suegra.

—Alguien que ha firmado numerosos documentos bajo el apellido Mercedes Salvatierra.

La habitación quedó en silencio.

Me volví hacia ella.

—¿Compraste la casa utilizando mi nombre?

—No fue exactamente así.

—¿Cómo supiste quién era yo antes de que conociera a Santiago?

Mercedes miró hacia la escalera.

Parecía estar calculando una vía de escape.

—Responde.

—Tu nombre apareció en un expediente.

—¿Qué expediente?

El funcionario sacó otro documento.

Era una resolución de herencia.

Mi padre figuraba como administrador temporal de una serie de propiedades pertenecientes a una mujer llamada Isabel Herrera.

—¿Quién es Isabel? —pregunté.

Nadie respondió.

El hombre del registro me observó con atención.

—¿Nunca le hablaron de su madre biológica?

Sentí que el suelo se movía.

—Mi madre murió cuando yo tenía doce años.

—La mujer que la crió murió cuando usted tenía doce años —corrigió—. Isabel Herrera fue quien dio a luz.

Mercedes cerró los ojos.

—No tenían derecho a contarle eso.

Me giré hacia ella.

—¿Tú lo sabías?

—Santiago y yo necesitábamos confirmar algunos detalles.

—¿Detalles de qué?

El funcionario colocó una fotografía antigua sobre la mesa.

En ella aparecía una mujer joven frente a aquella misma casa.

Tenía mis ojos.

Mi sonrisa.

Y sostenía a un bebé entre los brazos.

En la parte posterior estaba escrito:

“Isabel y Lucía. Primavera de 1994.”

Mis manos comenzaron a temblar.

—¿Esta mujer era mi madre?

—Sí.

—¿Y esta casa le pertenecía?

—No solo esta casa —respondió el funcionario—. También varios edificios, terrenos y acciones de una empresa inmobiliaria.

Mercedes avanzó.

—Esas propiedades fueron vendidas hace años.

—No legalmente.

El hombre abrió una nueva carpeta.

—La señora Isabel Herrera fue declarada desaparecida. Mientras no hubiera un certificado de defunción válido, sus bienes debían permanecer bajo custodia hasta que su hija alcanzara la mayoría de edad.

—Pero yo nunca recibí nada.

El funcionario miró a Mercedes.

—Porque alguien falsificó documentos y transfirió los bienes a varias sociedades.

Mi suegra comenzó a caminar hacia la puerta.

El segundo hombre se interpuso.

—Debe permanecer aquí.

—No puede detenerme.

—La policía viene de camino.

Mercedes soltó una risa nerviosa.

—¿Por una simple firma?

—Por fraude, falsificación, apropiación de patrimonio y posible ocultamiento de una desaparición.

La palabra me golpeó.

—¿Ocultamiento?

El funcionario sacó una copia de una declaración.

—La última persona que vio a Isabel Herrera antes de que desapareciera fue Mercedes Salvatierra.

Todos guardamos silencio.

—Eso es mentira —dijo ella.

—Usted trabajaba como administradora de sus propiedades.

—Trabajaba para muchas personas.

—Y recibió una gran transferencia dos días después de su desaparición.

Mercedes perdió la calma.

—¡Yo no le hice nada!

—Nadie ha dicho todavía que le hiciera algo —respondí.

Su rostro confirmó que había hablado demasiado.

Me acerqué.

—¿Qué ocurrió con mi madre?

—No lo sé.

—Me conocías desde que era una niña.

—Solo te vi una vez.

—Después utilizaste mi identidad para comprar esta casa.

—Necesitábamos colocar la propiedad a nombre de alguien que tuviera derechos hereditarios.

—¿Quiénes somos “nosotros”?

La puerta principal volvió a abrirse.

Santiago entró.

Llevaba el rostro tenso y una mancha oscura en la manga de la camisa.

Al verme rodeada de documentos, se detuvo.

—Mamá, ¿qué has hecho?

—Tu esposa abrió la puerta.

—Te pregunté qué has hecho.

—Han venido antes de tiempo.

Lo miré fijamente.

—¿Dónde está mi padre?

Santiago no respondió.

Observé la mancha de su manga.

—¿Es sangre?

Él intentó cubrirla.

Corrí hacia él.

—¿Qué le hiciste?

—Tu padre está bien.

—¿Dónde está?

—En el hospital.

Sentí que las piernas me fallaban.

—¿Por qué?

—Discutimos.

—¿Lo golpeaste?

—Se cayó.

La misma excusa que tantas veces había escuchado cuando Mercedes fingía ser víctima.

—Llévame con él.

—No puedes salir.

—No vuelvas a darme órdenes.

Santiago miró a los funcionarios.

—Esta es una situación familiar.

—No —respondió uno de ellos—. Es una investigación penal.

Santiago dejó las llaves sobre la mesa.

—No entienden lo que ocurre.

—Lo entiendo bastante bien —dije—. Te casaste conmigo porque sabías que tenía derechos sobre esta propiedad.

—Al principio no fue así.

—Tu madre compró la casa con mi identidad antes de que nos conociéramos.

—Yo no participé en eso.

—Pero sabías quién era yo.

Santiago guardó silencio.

—Respóndeme.

—Sí.

La palabra destruyó el último resto de duda.

—¿Cómo me encontraste?

—Tu padre solicitó recuperar los bienes de Isabel. Un abogado nos avisó.

—¿Qué abogado?

—Esteban Lozano.

Reconocí el nombre.

Había sido el asesor que preparó nuestro acuerdo matrimonial.

El hombre que Santiago insistió en contratar.

—¿Mi propio abogado trabajaba para vosotros?

—Trabajaba para mi madre.

Mercedes levantó la barbilla.

—No habrías entendido cómo administrar todas esas propiedades.

—Así que decidisteis robarlas.

—Las protegimos.

—¿De quién?

—De tu padre.

Me volví hacia ella.

—¿Mi padre intentaba recuperarlas para mí?

—Tu padre quería descubrir qué le ocurrió a Isabel.

—Porque sabía que era mi madre.

—Sí.

El funcionario abrió otra declaración.

—Su padre presentó una denuncia hace tres días. También entregó varias grabaciones y documentos originales.

Eso explicaba por qué había ido a nuestra casa.

No solo estaba preocupado porque yo no respondía.

Había acudido a sacarme de allí antes de que Santiago y Mercedes terminaran su plan.

—¿Qué encontraron en las grabaciones? —pregunté.

—Conversaciones sobre la casa, la custodia de su hijo y una clínica privada.

Santiago se tensó.

—¿Qué clínica? —pregunté.

Nadie respondió.

Tomé el dispositivo que mi padre me había enviado.

—La grabación continúa.

Mercedes corrió hacia mí.

Uno de los funcionarios la detuvo.

Pulsé el botón.

La voz de Santiago volvió a llenar la habitación:

—Cuando Lucía pierda la custodia, podremos presentar el informe médico.

Mercedes respondió:

—¿Y si descubre que Mateo no nació en esa clínica por casualidad?

Mi corazón dejó de latir durante un instante.

Seguí escuchando.

—No lo descubrirá —dijo Santiago—. Todos los registros originales fueron destruidos.

—Queda la prueba de ADN.

—Esteban la tiene.

Apagué el dispositivo.

—¿Qué prueba de ADN?

Santiago evitó mis ojos.

—No es lo que estás pensando.

—Ni siquiera sabes lo que estoy pensando.

Mercedes comenzó a reír.

—Por fin comprenderás por qué tu marido necesitaba quedarse con el niño.

Me volví hacia ella.

—Habla.

—Mateo es el verdadero heredero de Isabel.

—Es mi hijo. Naturalmente heredaría después de mí.

—No por ti.

El silencio se volvió absoluto.

—¿Qué significa eso?

Santiago dio un paso.

—Mamá, basta.

—Tú pensabas dejarme cargar con todo —respondió ella—. Ahora hablaremos todos.

Sacó una pequeña llave de su bolsillo y la arrojó sobre la mesa.

—Abre la caja fuerte del despacho.

Santiago corrió hacia la llave.

La tomé antes que él.

Subí las escaleras mientras los funcionarios nos seguían.

Dentro del despacho encontré una caja fuerte oculta detrás de un cuadro.

La llave encajó.

En el interior había escrituras, informes médicos y fotografías tomadas durante mi embarazo.

También había una prueba genética.

Los nombres que aparecían eran:

Lucía Herrera.

Mateo Salvatierra.

Isabel Herrera.

El documento confirmaba que Mateo era descendiente directo de Isabel.

Eso no parecía extraño.

Hasta que vi la línea correspondiente a mí.

Sin relación genética materna.

El papel tembló entre mis manos.

—Esto es falso.

Santiago cerró la puerta del despacho.

—Lucía, escúchame.

—Yo di a luz a Mateo.

—Sí.

—Entonces ¿cómo puede no ser mi hijo biológico?

—Utilizamos un tratamiento de fertilidad.

Recordé los años intentando quedar embarazada.

Las consultas.

Las inyecciones.

El procedimiento que Santiago organizó en una clínica recomendada por su familia.

—¿Qué muestra implantaron?

Él cerró los ojos.

Mercedes respondió desde la puerta:

—La de Isabel.

Sentí que el mundo se detenía.

—Mi madre desapareció décadas antes de que naciera Mateo.

—Había dejado material genético congelado en la clínica —dijo Santiago—. Formaba parte de un tratamiento que nunca llegó a completar.

—¿Usasteis el óvulo de mi madre sin mi permiso?

—Necesitábamos un heredero biológico directo.

—¿Quién es el padre?

Nadie respondió.

Revisé la segunda página.

El nombre estaba oculto bajo una franja negra.

Pero la firma del autorizante seguía visible.

Era la de mi padre.

—Él lo autorizó —dije.

Santiago negó.

—Su firma fue falsificada.

Mercedes miró hacia el pasillo.

—No por nosotros.

—¿Entonces por quién?

Un automóvil frenó frente a la casa.

Las sirenas se escucharon detrás.

Corrí hacia la ventana.

Mi padre bajó de un vehículo policial con un vendaje en la cabeza.

Estaba vivo.

Sentí que podía respirar otra vez.

Entró acompañado por varios agentes.

Cuando llegó al despacho, me abrazó sin decir una palabra.

—Pensé que Santiago te había hecho daño.

—Lo intentó.

Mi padre miró a mi esposo.

—Me golpeó cuando me negué a entregarle esto.

Sacó un sobre arrugado del interior de su chaqueta.

Santiago retrocedió.

—Ese documento no es válido.

—¿Qué contiene? —pregunté.

Mi padre me entregó el sobre.

Dentro había otra prueba genética.

Mateo sí estaba relacionado con Isabel.

Pero el material utilizado no provenía de óvulos congelados.

El informe indicaba que Isabel había dado a luz nuevamente nueve años atrás.

—Eso es imposible —susurré.

Mi padre negó.

—Tu madre está viva.

El silencio fue absoluto.

—¿Dónde?

—Estuvo encerrada durante años en una clínica vinculada a Mercedes.

Miré a mi suegra.

—Dijiste que no sabías qué le ocurrió.

—Yo no la encerré.

—Pero sabías que estaba viva.

—Durante un tiempo.

Mi padre continuó:

—Isabel consiguió escapar hace diez años. Encontró a Lucía, pero no se atrevió a acercarse porque Mercedes la había convencido de que pondría a su hija en peligro.

—¿Y Mateo?

Mi padre respiró hondo.

—Isabel fue obligada a participar en el tratamiento.

—¿Obligada?

—Santiago y Mercedes necesitaban un niño que pudiera reclamar directamente todas las propiedades Herrera.

Santiago negó desesperadamente.

—Yo nunca vi a Isabel.

—Pero aceptaste usar sus documentos y su material genético.

—Mi madre dijo que era legal.

Mercedes soltó una carcajada.

—No intentes fingir inocencia.

Mi padre señaló la prueba.

—Isabel es la madre biológica de Mateo.

Sentí que el pecho se me rompía.

—Entonces yo…

—Tú lo llevaste en tu vientre, lo diste a luz y lo criaste. Eres su madre.

—Pero genéticamente es mi hermano.

Mi padre asintió con tristeza.

Mateo no era solo mi hijo legal y emocional.

Biológicamente, era mi medio hermano.

—¿Quién es su padre? —pregunté.

Mi padre miró a Santiago.

—El hombre que está frente a ti.

Santiago abrió los ojos.

—Eso no puede ser.

—La prueba original confirma que utilizaste tu muestra.

Mercedes comenzó a negar.

—No era el plan.

Todos la miramos.

—¿Qué plan? —preguntó un agente.

—Santiago no debía ser el padre biológico.

Mi esposo palideció.

—Mamá, cállate.

—Tú también pensabas dejarme fuera después de recuperar las propiedades.

Mercedes tomó otra carpeta de la caja fuerte.

—La muestra original pertenecía a Esteban Lozano.

—¿El abogado? —pregunté.

—No era solo un abogado.

Mi padre cerró los ojos.

—Esteban era el esposo de Isabel.

El mundo pareció detenerse otra vez.

—¿Mi madre estaba casada?

—Sí —respondió mi padre—. Antes de que la encerraran.

—Entonces ¿por qué utilizaron la muestra de Santiago?

Mercedes miró a su hijo.

—Porque él la sustituyó.

Santiago perdió el color.

—Querías que Mateo fuera tu hijo biológico —dije.

—Necesitaba asegurarme de que nadie pudiera apartarme de la custodia.

—Mientras pensabas acusarme de ser inestable.

—No iba a llegar tan lejos.

—Ya habías presentado los documentos.

Los agentes se acercaron.

Santiago retrocedió hacia la ventana.

—Todo esto se puede arreglar.

—No.

—Lucía, soy el padre de Mateo.

—Y planeaste utilizarlo para robarle su herencia.

—Lo hice por nosotros.

—Nunca hubo un “nosotros”.

Uno de los agentes lo esposó.

Mercedes intentó salir del despacho, pero otro policía bloqueó la puerta.

—También queda detenida.

—No pueden llevarme sin escuchar toda la verdad.

—Ha tenido años para decirla.

—Si me llevan, nunca encontrarán a Isabel.

Mi padre se volvió hacia ella.

—¿Sabes dónde está?

Mercedes sonrió.

—Está más cerca de lo que creéis.

Señaló la pared opuesta a la caja fuerte.

Uno de los agentes golpeó el panel de madera.

Sonó hueco.

Retiraron el mueble que lo cubría y encontraron una puerta estrecha.

Detrás había una escalera que descendía bajo la casa.

—¿Qué hay ahí? —pregunté.

Mercedes no respondió.

Bajamos acompañados por la policía.

El pasadizo terminaba en una habitación con monitores, archivos médicos y fotografías de Mateo tomadas desde su nacimiento.

En una esquina había una cama deshecha.

Sobre la mesa descansaba una taza todavía caliente.

—Alguien estaba aquí hace pocos minutos —dijo un agente.

Mi padre encontró una fotografía.

En ella aparecía Isabel, envejecida pero viva, sosteniendo a Mateo cuando era un recién nacido.

En el reverso había una frase:

“Perdóname, Lucía. No me dejaron decirte que estabas criando a tu hermano.”

Se escuchó un golpe al otro lado de la habitación.

Los agentes abrieron una segunda puerta.

Dentro encontraron a una mujer atada a una silla.

Tenía el cabello canoso y el rostro cubierto de lágrimas.

Reconocí inmediatamente sus ojos.

Eran los mismos que veía cada mañana en el espejo.

—Mamá —susurré.

La mujer levantó la cabeza.

—Lucía.

Corrí hacia ella.

Los policías cortaron las cuerdas.

Isabel me abrazó con una fuerza que no esperaba.

—Pensé que nunca volvería a verte.

—¿Quién te encerró aquí?

Miró hacia la puerta.

—No fue Mercedes.

Todos guardamos silencio.

—¿Entonces quién?

Isabel señaló a mi padre.

Sentí que sus brazos se apartaban de los míos.

—Él fue quien me entregó a esta familia hace veinticinco años.

Mi padre palideció.

—Isabel, no sabes lo que dices.

—Sé perfectamente lo que hiciste.

Sacó del interior de su ropa una pequeña tarjeta de memoria.

—Grabé cada conversación mientras estuve encerrada.

Uno de los agentes la introdujo en un ordenador.

En la pantalla apareció mi padre hablando con Mercedes años atrás.

—Cuando Lucía se case con Santiago —decía—, las propiedades volverán a quedar bajo control de una sola familia.

Mercedes respondía:

—¿Y si Isabel habla?

Mi padre sonrió en la grabación.

—Nadie creerá a una mujer declarada mentalmente incapaz.

Me aparté de él.

—Tú también lo planeaste.

—Lucía, escucha…

—No me toques.

Isabel se puso de pie con dificultad.

—El hombre que te crió no vino a salvarte.

—Entonces ¿por qué grabó a Mercedes?

—Porque Santiago intentó apartarlo del plan.

Mi padre miró a los agentes.

—Esa grabación está manipulada.

—Hay más —respondió Isabel.

El siguiente archivo mostraba a mi padre entregando documentos falsos al abogado Esteban Lozano.

—Esteban no era mi esposo —explicó Isabel—. Era mi hermano.

Miré a mi padre.

—¿Quién era el verdadero padre de Mateo?

Isabel cerró los ojos.

—No lo sé.

—La prueba dice que es Santiago.

—La prueba que viste fue modificada.

Mercedes comenzó a reír desde las escaleras.

—Por fin llegamos a la parte que todos querían ocultar.

Un agente le ordenó callar.

Ella continuó:

—Había cuatro muestras en la clínica. La de Santiago, la de Esteban, la de tu padre y la de un donante anónimo.

Sentí náuseas.

—¿Cuál utilizaron?

Isabel señaló los monitores.

—El registro original está guardado aquí.

El agente abrió el archivo correspondiente al procedimiento.

El nombre del padre biológico apareció en la pantalla.

No era Santiago.

Tampoco Esteban.

Era mi padre.

La habitación quedó en absoluto silencio.

—No —susurré.

Él comenzó a negar.

—Yo jamás autoricé eso.

Isabel lo miró con desprecio.

—Tú entregaste la muestra.

—Para una prueba médica.

—Y Mercedes la utilizó para crear un heredero que compartiera sangre con ambas ramas de la familia.

Comprendí la verdad.

Mateo era hijo biológico de mi madre y del hombre que me había criado como padre.

Eso lo convertía en mi medio hermano por ambos lados.

Y, al mismo tiempo, seguía siendo el niño que yo había llevado en mi vientre y amado desde el primer instante.

—¿Por qué necesitaban una combinación así? —preguntó uno de los agentes.

Isabel abrió un archivo financiero.

—Porque las propiedades Herrera solo podían pasar a un descendiente directo mío. Y las cuentas ocultas de su padre solo podían heredarlas uno de sus hijos biológicos.

—Mateo podía reclamarlo todo —dije.

—Exactamente.

Mi padre apretó los puños.

—Yo quería proteger esa fortuna.

—Querías administrarla —respondió Isabel—. Igual que Santiago.

Desde el piso superior llegó el sonido de un cristal rompiéndose.

Un agente corrió hacia las escaleras.

Segundos después gritó:

—¡El niño no está en la casa!

Sentí que el corazón se detenía.

—¿Mateo?

Subimos corriendo.

La mochila del colegio estaba junto a la entrada.

La puerta trasera permanecía abierta.

Sobre la mesa encontramos una nota escrita a mano:

“Gracias por reunir todas las pruebas. Ahora el heredero viene conmigo.”

Isabel reconoció la letra.

—Es de Esteban.

Mi padre perdió todo el color.

—Esteban murió hace ocho años.

Isabel negó lentamente.

—No. Fingió su muerte cuando descubrió el verdadero valor de Mateo.

Mi teléfono comenzó a sonar dentro del bolso de Mercedes.

Era una videollamada.

Un hombre apareció en la pantalla, sentado al volante de un coche.

Mateo dormía en el asiento trasero.

—Hola, Lucía —dijo—. Supongo que ya conoces la verdad sobre tu hijo.

—Devuélvemelo.

—Te lo devolveré cuando firmes la transferencia de todas las propiedades.

—Jamás.

El hombre sonrió.

—Entonces tendrás que explicar a Mateo por qué su madre prefirió una casa antes que recuperarlo.

La llamada se cortó.

Isabel tomó mi mano.

—Conozco el lugar al que lo llevará.

—¿Dónde?

—A la clínica donde comenzó todo.

Mercedes levantó la cabeza.

—No podéis ir allí.

—¿Por qué?

Su rostro se llenó de auténtico terror.

—Porque Esteban no quiere únicamente la herencia.

—¿Qué quiere?

—Repetir el procedimiento.

—¿Con quién?

Mercedes me miró.

—Contigo.

La policía comenzó a movilizarse.

Y mientras las sirenas volvían a llenar la calle, comprendí que el plan nunca había terminado con el nacimiento de Mateo.

Yo seguía siendo la última pieza que necesitaban.