El grito vino desde el comedor.

Después otro.

Y el ruido de un plato rompiéndose contra el piso.

Valeria salió corriendo.

Teresa estaba inclinada sobre la barra de la cocina, sujetándose el pecho con ambas manos.

Renata respiraba con dificultad, completamente pálida.

—¡No puedo… respirar! —jadeó.

Lupita dejó caer el teléfono inalámbrico.

—¡Señora, ya llamé a una ambulancia!

Valeria permaneció inmóvil apenas un segundo.

Luego reaccionó.

Tomó otro teléfono y marcó al servicio de emergencias para confirmar que la ayuda iba en camino.

Después acercó una silla a Teresa para que no cayera al suelo.

—No se acueste —dijo con voz firme—. La ambulancia viene en camino.

Teresa apenas podía responder.

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Mientras esperaba a los paramédicos, el teléfono de Valeria comenzó a vibrar.

Era Julián.

Contestó.

—¿Ya probaste el pastel?

Valeria lo miró en silencio.

—No.

Hubo una pausa.

—¿Qué quieres decir con que no?

—Tu madre y Renata se lo comieron casi todo.

Del otro lado no hubo respuesta inmediata.

Solo respiración.

Muy lenta.

Muy pesada.

—¿Julián?

Él habló por fin.

—¿Las dos?

Valeria frunció el ceño.

—Sí.

¿Por qué preguntas eso?

Pero él ya había colgado.

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Cinco minutos después llegaron los paramédicos.

Atendieron a Teresa y a Renata.

Las dos fueron trasladadas al hospital para valoración.

El departamento quedó en silencio.

Solo quedaron Valeria y Lupita.

Fue entonces cuando Valeria volvió la vista hacia la caja negra del pastel.

Algo le llamó la atención.

La etiqueta del envío.

Todavía seguía pegada.

Sacó el celular.

Tomó fotografías del exterior de la caja.

Del sello.

Del código de entrega.

De la tarjeta.

Y del número de lote impreso discretamente en un costado.

No sabía si aquello tendría importancia.

Pero llevaba demasiados años dirigiendo una empresa para ignorar los detalles cuando algo no cuadraba.

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A la una de la madrugada volvió a sonar el teléfono.

Era Julián.

Esta vez su voz sonaba completamente distinta.

—¿Dónde está la caja?

Valeria tardó unos segundos en responder.

—Aquí.

¿Por qué?

—No la tires.

No permitas que nadie la toque.

Su corazón empezó a acelerarse.

—Julián…

¿Qué está pasando?

Él guardó silencio unos instantes.

—Necesito verla cuando llegue.

Nada más.

Colgó otra vez.

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Valeria observó la caja durante largo rato.

Después recordó algo.

Aquel mismo día, Julián había repetido tres veces exactamente la misma frase.

“Cómetelo tú primero.”

No había dicho:

“Compártanlo.”

Ni:

“Guarden un poco para mi mamá.”

Siempre insistió en lo mismo.

Ella.

Primero.

Aquella insistencia ahora le parecía extraña.

Pero no iba a sacar conclusiones.

Todavía no sabía qué había ocurrido realmente.

Podía tratarse de una coincidencia.

De un problema relacionado con la conservación del pastel.

O de cualquier otra explicación.

Necesitaba hechos.

No sospechas.

Con cuidado, guardó la caja completa dentro de una bolsa limpia.

No porque creyera saber la respuesta.

Sino porque había aprendido, después de diez años trabajando con contratos y auditorías, que cuando una noche deja más preguntas que respuestas…

Lo primero que se protege son las pruebas.