“Dijeron que Lily está viva.”

Dante no reaccionó de inmediato.

Eso fue lo aterrador.

No levantó la voz.

No golpeó la pared.

No hizo una llamada furiosa.

Solo permaneció sentado junto a mi cama, mirando un punto vacío frente a él.

Como si las palabras hubieran atravesado el aire y se hubieran clavado en un lugar del que nunca hablaba.

“¿Qué más dijeron?” preguntó al fin.

Su voz era baja.

Demasiado baja.

Intenté recordar.

El hombre que me sostuvo por el cabello tenía un anillo de oro en el meñique.

El que me golpeó llevaba una cicatriz sobre la ceja.

Y el tercero, el único que parecía disfrutarlo, se inclinó hacia mi oído antes de irse.

“Dile a Moretti que deje de buscar cadáveres”, había susurrado. “Su hija aprendió a sobrevivir sin él.”

Dante cerró los ojos.

“Lily murió hace diecisiete años”, dijo.

No sonaba como una explicación.

Sonaba como una sentencia que se había obligado a repetir durante casi dos décadas.

“¿Cómo?” pregunté con cuidado.

Su mandíbula se endureció.

“Un incendio. Mi casa de verano. Tenía cuatro años.”

Yo sabía que Dante tenía una hija.

Todos en Chicago lo sabían.

Los periódicos viejos hablaban de la tragedia con frases elegantes y frías: accidente eléctrico, propiedad aislada, pérdidas irreparables.

Pero nadie mencionaba su nombre.

Nadie decía Lily.

“La policía encontró restos”, continuó. “Confirmaron que era ella.”

“¿Y si se equivocaron?”

Dante levantó la mirada hacia mí.

Sus ojos no tenían rabia.

Tenían algo peor.

Esperanza.

Una esperanza tan peligrosa que podía destruir a cualquiera que se atreviera a tocarla.

Su teléfono vibró.

Marcus, su jefe de seguridad, entró en la habitación sin tocar.

Tenía lluvia en los hombros y sangre seca en el puño de la camisa.

“Encontramos el Lincoln”, dijo.

Dante no se movió.

“¿Y?”

“Abandonado en un almacén de Pilsen. Placas falsas. Sin huellas útiles.”

Marcus dejó una bolsa de evidencia sobre la mesa.

Dentro había una pequeña pulsera de tela.

Rosada.

Desgastada.

Con una placa de plata grabada.

Dante se puso de pie tan rápido que la silla cayó hacia atrás.

Tomó la bolsa con ambas manos.

Vi cómo sus dedos temblaban.

En la placa había una sola palabra.

Lily.

Marcus habló con cautela.

“También encontramos una fotografía en el asiento trasero.”

Sacó una imagen arrugada.

Mostraba a una joven de unos veintiún años saliendo de una estación de tren.

Cabello oscuro.

Abrigo verde.

La mitad del rostro oculta por una bufanda.

Pero llevaba la misma pulsera.

Dante sostuvo la fotografía durante un largo silencio.

Luego miró a Marcus.

“¿Dónde fue tomada?”

“Hace tres días. En Milwaukee.”

Mi estómago se contrajo.

Milwaukee quedaba a menos de dos horas.

La mujer de la foto estaba viva.

Y alguien había usado mi cuerpo destrozado para obligar a Dante a mirar en su dirección.

De pronto, una enfermera entró corriendo con mi bolso en las manos.

“Lo encontraron en el estacionamiento”, dijo.

Sentí un alivio breve.

Hasta que Dante abrió el compartimento lateral.

Mi portátil seguía dentro.

Pero ya no estaba cifrado.

Sobre el teclado habían dejado una nota escrita a mano:

Trae a Harper contigo si quieres volver a ver a Lily.

¿Quién conocía mi conexión con Dante… y por qué me eligieron a mí? 👇