Durante varios minutos me quedé mirando la pantalla del teléfono sin poder respirar.

La tercera huella seguía allí.

Un registro sin nombre.

Cuarenta y siete entradas.

Cuarenta y siete veces en las que alguien había abierto la puerta de mi casa mientras yo dormía.

Mi primera reacción fue llamar a Cristóbal.

Mi dedo llegó a tocar su contacto.

Pero me detuve.

Porque si el hombre que estaba viviendo conmigo no era quien decía ser…

entonces acababa de avisarle de que yo lo sabía.

Apagué la pantalla.

Respiré lentamente.

Por primera vez en toda mi vida, tuve miedo de estar sola.

Y más miedo aún de no estarlo.

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Esperé hasta que Cristóbal salió de la oficina.

O eso creí.

Durante ocho meses había confiado en una rutina perfecta.

Se levantaba a las siete.

Tomaba café sin azúcar.

Leía las noticias.

Me besaba antes de irse.

Pero aquella mañana, cada pequeño detalle parecía una actuación ensayada.

Cuando cerró la puerta, esperé diez minutos.

Después abrí el armario del dormitorio.

La ropa estaba perfectamente ordenada.

Sus camisas.

Sus zapatos.

Sus documentos.

Todo parecía normal.

Demasiado normal.

Entonces recordé algo.

Cristóbal siempre guardaba una caja metálica en el fondo del armario.

Decía que eran recuerdos de su padre.

Nunca me dejó abrirla.

La saqué.

Estaba cerrada con llave.

Pero la llave estaba escondida justo debajo.

Mis manos comenzaron a temblar.

Dentro había fotografías.

Documentos.

Y algo que hizo que mi corazón se detuviera.

Dos pasaportes.

Ambos tenían la misma fotografía.

El mismo nombre.

Cristóbal Benítez.

Pero las fechas de nacimiento eran diferentes.

Uno decía 1991.

El otro decía 1989.

Seguí revisando.

Había informes médicos.

Un historial de cirugía.

Una copia de un expediente policial antiguo.

Y una fotografía de dos hombres idénticos.

No parecidos.

Idénticos.

Uno era Cristóbal.

El otro era el hombre que había muerto en la carretera.

Debajo de la imagen había una anotación escrita a mano:

“Los hermanos Benítez. Separados oficialmente a los seis años.”

Sentí que el suelo desaparecía bajo mis pies.

Cristóbal tenía un hermano gemelo.

Un hermano que nunca me había mencionado.

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Volví a guardar todo exactamente como estaba.

No sabía si lo hacía para protegerme.

O para engañarlo a él.

A las seis de la tarde escuché la llave en la puerta.

Cristóbal entró sonriendo.

Traía flores.

Las mismas flores que me compraba cada viernes.

—Pensé que necesitabas algo bonito después de lo de ayer.

Lo miré.

El hombre frente a mí conocía mis gustos.

Mi comida favorita.

Mis recuerdos.

Mis miedos.

Pero ahora sabía que quizá había alguien más que también los conocía.

—Cristóbal —dije.

Él levantó la mirada.

—¿Sí?

—¿Tenías un hermano?

El silencio fue inmediato.

Demasiado rápido.

Su expresión cambió durante una fracción de segundo.

Pero fue suficiente.

—¿Por qué preguntas eso?

No respondió.

Yo tampoco.

Solo observé.

—Encontré una caja.

Su mano se tensó alrededor de las flores.

—Penélope…

—¿Quién es él?

El rostro de Cristóbal perdió todo color.

Por primera vez desde que lo conocía, parecía realmente asustado.

No fingido.

No calculado.

Asustado.

—¿Qué sabes?

Aquella pregunta fue la respuesta que necesitaba.

No preguntó “¿de qué hablas?”

No preguntó “¿qué caja?”

Preguntó cuánto sabía.

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Se sentó lentamente.

Pasaron varios segundos antes de hablar.

—Su nombre era Gabriel.

El aire de la habitación se volvió pesado.

—Era mi hermano gemelo.

—¿Era?

Cristóbal bajó la cabeza.

—Murió hace nueve años.

Me reí.

Pero no porque fuera gracioso.

Porque ya no sabía qué creer.

—Qué extraño.

Lo miré fijamente.

—Porque el cadáver de ayer tenía tu reloj, tu alianza, tu teléfono y tu cicatriz.

Cristóbal cerró los ojos.

—Gabriel quería destruirme.

—¿Y por eso fingiste estar muerto?

Silencio.

Entonces levantó la vista.

—No fui yo quien provocó el accidente.

La frase me dejó helada.

—¿Qué significa eso?

Cristóbal apretó los puños.

—Significa que el hombre que murió en esa carretera no estaba intentando hacerse pasar por mí.

Pausa.

—Estaba intentando matarme.

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Sacó su teléfono.

Abrió una carpeta protegida.

Dentro había fotografías.

Investigaciones.

Mensajes.

Y una imagen tomada por una cámara de seguridad.

Dos hombres entrando a nuestro edificio.

Uno era Gabriel.

El otro era alguien que reconocí inmediatamente.

Mi antiguo abogado.

El hombre que me había ayudado durante años con asuntos familiares.

—¿Qué tiene que ver él con esto?

Cristóbal tragó saliva.

—Él sabía que Gabriel estaba vivo.

Sentí un escalofrío.

—¿Desde cuándo?

—Desde antes de que yo te conociera.

La habitación quedó en silencio.

Entonces entendí algo peor.

No era solo que alguien hubiera entrado en mi casa.

No era solo que alguien hubiera usado una tercera huella.

Alguien había construido una mentira alrededor de mi vida durante años.

Y yo había estado en el centro de ella.

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Esa noche no dormí.

Cristóbal permaneció sentado en el sofá.

Por primera vez desde que lo conocía, parecía un hombre perdido.

A las tres de la madrugada, mi teléfono vibró.

Número desconocido.

Contesté.

Nadie habló durante cinco segundos.

Después una voz masculina susurró:

—Penélope.

Mi sangre se congeló.

Porque reconocí esa voz.

Era la voz de mi marido.

Pero mi marido estaba sentado en la habitación de al lado.

La voz continuó:

—Si quieres saber quién duerme realmente contigo cada noche…

Pausa.

—Ven sola al lugar donde Cristóbal y yo nacimos.

La llamada terminó.

Miré lentamente hacia el sofá.

Cristóbal seguía allí.

Pero entonces vi algo.

Algo que no había notado antes.

Su mano izquierda estaba vendada.

Y debajo de la venda asomaba una pequeña cicatriz.

La misma cicatriz que el forense había descrito.

La cicatriz que supuestamente solo tenía el hombre muerto.

En ese momento comprendí una verdad aterradora.

Quizá no había un impostor viviendo conmigo.

Quizá había dos hombres.

Y durante ocho años…

ambos habían estado jugando conmigo.