Henry miró la fotografía.

Y dejó de respirar.

En ella aparecía una mujer joven sosteniendo a un bebé.

Claire.

Su esposa.

Su Nora.

Pero había alguien más en la imagen.

Un niño pequeño estaba sentado junto a Claire, sonriendo hacia la cámara.

Henry levantó lentamente la mirada.

Mason intentó recuperar la fotografía.

—Señor, por favor.

Henry no se la entregó todavía.

—¿Quién es ella?

Mason bajó los ojos.

—Mi madre.

Henry sintió un escalofrío.

—¿Cómo se llama?

El adolescente dudó.

—Claire Brooks.

El mundo pareció detenerse.

Henry volvió a mirar la fotografía.

La misma sonrisa.

Los mismos ojos.

La misma mujer que había enterrado tres semanas antes.

—Eso no puede ser.

Mason extendió la mano.

—Devuélvamela.

Henry se la entregó.

—¿Cuándo fue tomada?

—Hace seis años.

—¿Dónde?

Mason apretó la fotografía contra su pecho.

—En Boston.

Henry se quedó inmóvil.

Claire le había dicho durante años que no tenía familia cercana.

Que había crecido lejos.

Que no quería hablar de su pasado.

Nunca imaginó que existía un hijo.

Mucho menos uno que acababa de calmar a su hija con la misma canción que Claire solía tararear durante el embarazo.

—¿Tu madre murió? —preguntó finalmente.

Mason negó con la cabeza.

—No.

Su voz cambió.

—Desapareció.

Henry sintió que algo no encajaba.

—¿Cuándo?

—Hace tres semanas.

El rostro de Henry perdió color.

—¿Tres semanas?

Mason asintió.

—La noche en que nació una niña llamada Nora Whitman.

Henry se quedó completamente quieto.

El adolescente lo miró directamente.

—Mi madre nunca dejó de hablar de ella.

El ruido del avión pareció desaparecer.

Henry recordó la última noche en el hospital.

Claire había estado demasiado débil.

Antes de morir, había intentado decirle algo.

Él pensó que estaba delirando.

Ahora recordó exactamente sus últimas palabras:

“Henry… si algún día aparece un niño…”

Nunca terminó la frase.

Henry miró a Nora, dormida tranquilamente en brazos de Mason.

Luego volvió a mirar al adolescente.

—Mason, necesito que me cuentes todo.

El muchacho negó lentamente.

—No aquí.

—Entonces dime dónde.

Mason sacó un papel doblado de su mochila.

Se lo entregó.

Había una dirección escrita a mano.

Henry la reconoció.

Era la antigua casa de Claire.

La casa que ella había vendido dos años antes sin explicarle por qué.

Debajo de la dirección había una frase:

“Si alguna vez descubres quién es Nora, busca a Mason.”

Henry levantó la mirada.

—¿Quién escribió esto?

Mason respondió en voz baja:

—Mi madre.

Y entonces Nora comenzó a llorar otra vez.

Pero esta vez Henry no intentó calmarla.

Miró a Mason.

Porque acababa de comprender que aquel adolescente no había subido a primera clase por casualidad.

Había estado buscando a su hermana.

Y quizá llevaba años esperando encontrarlo a él.