—¿Codiciosa?

Repetí aquella palabra lentamente.

Jiang Hao bebió un sorbo de whisky.

—No compliquemos las cosas, Wanxing. Firma el divorcio, toma el dinero y empieza de nuevo.

Lo observé unos segundos.

Después sonreí.

—De acuerdo.

Su mano se detuvo.

Otra vez aquella expresión.

La misma que había mostrado cuando aplaudí en el hotel.

Esperaba lágrimas.

Preguntas.

Una pelea desesperada por conservarlo.

No recibió nada.

Subí al dormitorio y saqué una carpeta negra de la caja fuerte.

Cuando regresé, la dejé delante de él.

—Mi abogado preparó esto hace dos semanas.

Jiang Hao frunció el ceño.

Abrió la carpeta.

Acuerdo de divorcio.

Inventario patrimonial.

Extractos bancarios.

Y, al final, un documento que hizo desaparecer lentamente el desprecio de su rostro.

—¿Qué significa esto?

Me senté frente a él.

—Significa exactamente lo que dice.

—La empresa está a mi nombre.

—La administración está a tu nombre.

Corregí con tranquilidad.

—No la propiedad completa.

Jiang Hao levantó la cabeza.

Por primera vez aquella noche parecía realmente alerta.

Mis padres habían fundado Linhua Technologies treinta años atrás.

Cuando ambos murieron, yo heredé las participaciones de control mediante un fideicomiso familiar.

Diez años antes, cuando me casé con Jiang Hao, le cedí la gestión operativa y determinados derechos de voto.

Él había convertido aquello, poco a poco, en una historia diferente.

Su historia.

La del brillante empresario que había construido un imperio mientras su esposa campesina se quedaba en casa.

Nunca lo corregí públicamente.

Ese había sido mi error.

Pero jurídicamente, los documentos nunca habían cambiado.

—El fideicomiso conserva el cincuenta y uno por ciento —dije.

La copa chocó contra la mesa.

—Imposible.

—Llama mañana al consejo.

—¡Yo soy el presidente!

—Hasta mañana por la mañana.

Se puso de pie.

—¿Qué has hecho?

—Lo mismo que tú.

Lo miré.

—Prepararme para una nueva vida.

Su teléfono comenzó a sonar.

No contestó.

Volvió a sonar.

Después una tercera vez.

En la pantalla apareció el nombre del vicepresidente del consejo.

Jiang Hao respondió.

Escuchó durante menos de veinte segundos.

Su rostro se volvió blanco.

—¿Suspender mis facultades ejecutivas?

Me miró.

—¿Por orden de quién?

No necesitó escuchar la respuesta.

Colgó.

—Tú.

—Yo.

—¡Durante diez años no has pisado una reunión del consejo!

—Eso no significa que no leyera los informes.

Solté una pequeña risa.

—En chino, inglés, francés, alemán… incluso ruso.

Se quedó completamente inmóvil.

Entonces comprendió.

El salón del aniversario.

Anna.

El micrófono.

Su declaración.

—Tú…

Su voz se quebró.

—¿Entendiste lo que dije?

Lo miré directamente.

Y respondí en ruso, con la misma pronunciación impecable que había utilizado él:

—Cada palabra.

La sangre desapareció de su rostro.

—¿Desde cuándo sabes ruso?

—Desde antes de conocerte.

Mi madre había sido intérprete.

Yo había estudiado idiomas desde niña y trabajado varios años en comercio internacional antes de casarme.

Hablaba ocho.

Jiang Hao lo había sabido al principio.

Pero después de diez años viéndome preparar cenas, organizar su ropa y acompañar a sus padres al médico, aparentemente había olvidado quién era yo antes de convertirme en “señora Jiang”.

Saqué mi teléfono.

Abrí el vídeo del aniversario.

—¿Recuerdas que felicité a Anna en chino?

—Sí.

Cambié al inglés.

—Felicidades.

Francés.

—Félicitations.

Alemán.

—Herzlichen Glückwunsch.

Italiano.

Después español.

Japonés.

Coreano.

Y finalmente ruso.

—Поздравляю.

La copa resbaló de los dedos de Jiang Hao.

Cayó sobre la alfombra.

—Wanxing…

Por primera vez en diez años, mi nombre sonó en su boca como una súplica.

—¿Por qué no dijiste nada allí?

—¿Para qué?

Incliné la cabeza.

—Querías declarar públicamente tu amor a otra mujer durante nuestro décimo aniversario.

—Te dejé terminar.

—Fue una estupidez.

—Fue una elección.

—Anna y yo…

—No necesito explicaciones.

Empujé el acuerdo hacia él.

—Puedes casarte con ella cuando quieras.

—No quiero divorciarme.

Aquello sí me hizo reír.

—Hace diez minutos querías darme dinero para que desapareciera.

—Estaba enfadado.

—No.

Negué.

—Estabas seguro de que no tenía poder.

Eso era lo que realmente había cambiado.

No su amor.

Su cálculo.

A la mañana siguiente comenzó la tormenta.

El consejo suspendió temporalmente a Jiang Hao mientras auditaba varias operaciones realizadas durante su gestión.

No había robado la empresa.

Pero había utilizado activos corporativos para proyectos que nunca habían recibido la autorización exigida por el fideicomiso.

Y había algo peor.

Había prometido a la familia de Anna una participación en una futura filial como parte de una alianza comercial.

Participaciones que no tenía autoridad para entregar.

Anna me llamó esa tarde.

—Señora Lin…

—Wanxing está bien.

Guardó silencio.

—No sabía que entendía ruso.

—Ya me he dado cuenta.

—Jiang Hao me dijo que ustedes estaban prácticamente divorciados.

—Ahora sí.

Ella respiró profundamente.

—Yo tampoco sabía lo de la empresa.

Ahí estaba.

No era solo amor.

Jiang Hao le había prometido una vida construida sobre un imperio que creía suyo.

Tres semanas después firmamos el divorcio.

No acepté su “compensación”.

No la necesitaba.

Conservé mis bienes anteriores al matrimonio y recuperé plenamente mis derechos de voto.

Jiang Hao mantuvo únicamente aquello que legalmente le correspondía.

Anna nunca se casó con él.

Cuando la alianza empresarial desapareció y el consejo comenzó a revisar sus decisiones, también desapareció aquel gran romance que había sobrevivido supuestamente durante tantos años.

Seis meses después regresé oficialmente a Linhua Technologies.

El primer día entré en la sala del consejo con un traje oscuro y una carpeta bajo el brazo.

Algunos directivos veteranos se pusieron de pie.

Uno de ellos sonrió.

—Bienvenida de nuevo, presidenta Lin.

Aquellas palabras me produjeron una sensación extraña.

No porque recuperara una empresa.

Sino porque recuperaba mi nombre.

Jiang Hao me esperaba al terminar la reunión.

Parecía haber envejecido años.

—Wanxing.

Me detuve.

—Quiero preguntarte una cosa.

—Dime.

—¿Alguna vez me amaste?

Lo pensé.

—Muchísimo.

Sus ojos se iluminaron apenas.

—Entonces quizá…

—No.

Lo interrumpí.

—Que te haya amado explica por qué aguanté diez años. No significa que tenga que regalarte otros diez.

Bajó la mirada.

Antes de marcharme añadió:

—Aquella noche, cuando empezaste a hablar en todos esos idiomas… fue cuando entendí que nunca supe realmente con quién estaba casado.

Lo miré por última vez.

—No, Jiang Hao.

—Sí lo sabías.

Hice una pausa.

—Simplemente pensaste que una mujer que te amaba lo suficiente acabaría olvidando quién era.

Salí sin volverme.

Durante diez años él creyó que mi silencio significaba ignorancia.

Que mi paciencia significaba debilidad.

Y que abandonar mi carrera significaba haber perdido la capacidad de regresar.

Se equivocó en las tres cosas.

Por eso, cuando declaró su amor a otra mujer en ruso delante de cientos de personas, no necesité llorar ni humillarlo.

Solo necesité dejarlo terminar.

Porque entendí cada palabra.

En ocho idiomas.

Y, sobre todo, entendí finalmente una verdad que no necesitaba traducción:

el hombre al que había dedicado diez años ya no merecía ni uno más.