Alejandro cerró la puerta detrás de él.

—¿Dónde viste ese collar?

Su voz ya no era fría.

Era miedo.

Señalé la fotografía.

—Mi madre tenía uno idéntico.

Alejandro se quedó inmóvil.

—Eso es imposible.

—Desapareció después de su accidente.

Mateo dejó la cuchara y miró a su padre.

—Papá… ¿ella conoce a mamá?

Alejandro cerró los ojos.

Aquella reacción me confirmó que acababa de tocar algo que llevaba años enterrado.

Se acercó a la fotografía y la retiró de la estantería.

—Se llamaba Elena Navarro. Era la madre de Mateo.

—¿Era?

—Murió hace tres años.

Sentí un escalofrío.

—¿Y el collar?

—Pertenecía a ella.

Saqué mi teléfono y busqué una fotografía antigua de mi madre.

Amplié la imagen.

Allí estaba.

La misma cadena.

La misma piedra azul.

Incluso la pequeña grieta junto al broche.

Alejandro tomó el teléfono.

Su rostro perdió el color.

—¿Cómo se llama tu madre?

—Marina Martín.

El teléfono casi se le cayó.

—¿Marina?

Mateo nos observaba sin comprender.

Alejandro llamó inmediatamente a Don Ernesto.

—Quédate con Mateo.

Después me miró.

—Ven conmigo.

Subimos al tercer piso.

La zona prohibida.

Alejandro abrió una puerta al final del corredor.

Dentro había cajas, fotografías y documentos.

Sobre un escritorio descansaba una carpeta.

MARINA MARTÍN.

Sentí que dejaba de respirar.

—¿Por qué tienes un expediente de mi madre?

—Porque llevo tres años buscándola.

Abrí la carpeta.

Había fotografías de mi madre mucho más joven junto a Elena Navarro.

Eran hermanas.

Mi madre jamás me había hablado de ella.

—Elena descubrió algo poco antes de morir —explicó Alejandro—. Algo relacionado con la familia Alcázar.

Ese apellido me atravesó.

—¿Alcázar?

—Sí.

Pensé en Javier.

En Carmen.

En mi padre diciéndome que aceptara aquella boda.

Alejandro abrió una caja fuerte y sacó un sobre.

—Elena me pidió que entregara esto a Marina si alguna vez la encontraba.

Dentro había una memoria USB y una carta.

Reconocí inmediatamente la letra de mi madre en el exterior.

“Para Elena. Si algo me sucede, protege a Lucía.”

Mis manos empezaron a temblar.

—Mi madre está en cuidados intensivos porque un automóvil la atropelló y huyó.

Alejandro me miró fijamente.

—¿Cuándo?

Se lo dije.

Sacó su teléfono.

—Ernesto, llama al hospital. Trasladen inmediatamente a Marina Martín a nuestra clínica privada. Seguridad permanente. Nadie entra sin autorización de Lucía.

Lo sujeté del brazo.

—¿Qué está pasando?

Alejandro conectó la memoria USB.

Aparecieron decenas de documentos.

Transferencias.

Contratos.

Grabaciones.

Y una fotografía reciente.

Javier Alcázar entrando en un estacionamiento con Carmen.

Debajo había una fecha.

La noche del accidente de mi madre.

Sentí náuseas.

Abrimos el primer audio.

Era la voz de Carmen.

—Cuando Lucía se case con Javier podremos acceder a la participación que Marina mantiene escondida.

Después habló Javier.

—¿Y si Marina se lo cuenta antes?

Carmen respondió:

—Entonces habrá que impedirlo.

Me cubrí la boca.

Mi compromiso nunca había sido amor.

Había sido una operación.

Alejandro abrió otro archivo.

Entonces comprendimos por qué.

Mi madre y Elena habían heredado conjuntamente acciones de una antigua sociedad médica que, después de varias fusiones, se había convertido en propietaria indirecta de terrenos valorados en cientos de millones.

Mi madre jamás había reclamado aquella fortuna.

Pero alguien sí sabía que existía.

Los Alcázar.

—Javier necesitaba casarse contigo para acercarse legalmente al patrimonio —dijo Alejandro—. Cuando encontró una vía más sencilla mediante Carmen, dejó de necesitarte.

—¿Y mi padre?

Alejandro guardó silencio.

No tuve que preguntar dos veces.

Abrió una transferencia.

Mi padre había recibido dinero de una empresa relacionada con los Alcázar tres semanas antes de convencerme de que aceptara la boda entre Javier y Carmen.

Sentí que las piernas me fallaban.

Alejandro acercó una silla.

—Lucía…

—No.

Me senté sola.

No quería compasión.

Quería respuestas.

Entonces escuchamos unos pequeños pasos.

Mateo estaba en la puerta.

Había escapado de Don Ernesto.

Se acercó y puso algo sobre mis rodillas.

Una fotografía doblada.

—Mamá me dio esto.

La abrí.

Elena aparecía abrazando a mi madre.

Detrás había una frase escrita a mano:

“Marina, si alguna vez nuestras hijas descubren la verdad, significa que nosotros fallamos en protegerlas.”

Me quedé helada.

—¿Nuestras hijas?

Alejandro tomó la fotografía.

Miramos juntos la fecha.

Veinticuatro años atrás.

El año en que nací.

Alejandro revisó desesperadamente los documentos hasta encontrar un sobre cerrado.

Dentro había dos certificados de nacimiento.

Uno llevaba mi nombre.

El otro pertenecía a una niña llamada Lucía Navarro.

Misma fecha.

Mismo hospital.

Misma madre biológica.

Elena Navarro.

Levanté lentamente la mirada.

—¿Qué significa esto?

Alejandro estaba tan pálido como yo.

Antes de que pudiera responder, mi teléfono sonó.

Era el hospital.

Contesté.

—¿Señorita Martín? Su madre acaba de despertar.

Me puse de pie.

—Voy para allá.

Pero la enfermera añadió:

—Hay algo más. Está muy alterada. No deja de repetir una frase.

—¿Cuál?

Hubo un breve silencio.

—Dice: “No permitan que Lucía se acerque a los Alcázar. Ellos saben que Elena no murió”.

Miré la fotografía.

Luego a Alejandro.

Mateo seguía agarrado a mi mano.

Y entonces comprendí que aquel trabajo de cincuenta mil dólares nunca había aparecido por casualidad.

Yo no había llegado a aquella mansión para cuidar a Mateo.

De alguna manera, después de veinticuatro años, había regresado al lugar donde comenzó mi verdadera historia.