—¡SUMMER!

El joven que saltó del Maybach casi tropezó al correr hacia mí.

Lo reconocí entonces.

Evan Davis.

Había visto su rostro miles de veces sin saber quién era: anuncios, videos, pantallas en tiendas. Millones de personas lo seguían.

Mi hermano.

Se detuvo frente a mí y me miró como si hubiera visto un fantasma.

—¿De verdad eres tú?

Apreté el certificado de nacimiento.

—Eso creo.

Evan soltó una risa extraña y después se cubrió la boca.

Estaba llorando.

—Tenemos una hermana.

El hombre elegante que había bajado primero se acercó lentamente.

Alexander Davis.

El mayor.

No lloró.

Simplemente observó mi rostro durante varios segundos.

—Te pareces a mamá.

Aquellas cuatro palabras me destrozaron.

—Murió hace tres semanas.

Alexander cerró los ojos.

Evan dejó de sonreír.

—¿Mamá estaba viva?

Asentí.

—Pensé que ustedes lo sabían.

Los dos se miraron.

Y comprendí que algo estaba mal.

—Nos dijeron que había muerto hace veintidós años —dijo Alexander.

Sentí que el suelo desaparecía bajo mis pies.

—Eso es imposible.

Saqué una fotografía de mi bolso.

Mamá y yo frente al remolque durante mi graduación.

Alexander la tomó con manos temblorosas.

—Es ella.

Evan llamó inmediatamente a alguien.

—Miles, ven a casa. Ahora. No preguntes.

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Una hora después entré en una mansión de Beverly Hills sintiéndome ridícula con mi enorme bolso de plástico.

Entonces apareció mi segundo hermano.

Miles Davis.

La estrella de cine.

Bajó las escaleras, me vio y se quedó completamente inmóvil.

Después miró la fotografía de mamá.

—¿Dónde estaba?

—En Iowa.

—¿Todos estos años?

—Sí.

Miles se sentó.

—Yo tenía nueve años cuando desapareció. El abuelo dijo que había muerto en un accidente.

Alexander añadió:

—Nos prohibieron preguntar por ella.

Abrí lentamente el bolso.

—Mamá guardó esto.

Saqué una caja metálica.

Dentro había cartas.

Docenas.

Todas dirigidas a mis hermanos.

Todas devueltas.

Evan tomó una.

Tenía doce años de antigüedad.

Miles encontró otra enviada el día de su graduación.

Alexander abrió una escrita veintiún años atrás.

Su rostro cambió mientras leía.

—Ella intentó encontrarnos.

—Todos los años —dije.

Entonces encontré el último sobre.

Mamá me había prohibido abrirlo antes de conocerlos.

En el frente decía:

PARA MIS CUATRO HIJOS.

Alexander rompió el sello.

Dentro no había una carta.

Había documentos legales.

Y una fotografía de un hombre que ninguno de nosotros reconoció.

Detrás, mamá había escrito:

“Pregúntenle a su abuelo por qué este hombre pagó para separarnos.”

Evan dejó de respirar.

Miles tomó la fotografía.

Alexander palideció.

—Yo conozco a este hombre.

—¿Quién es? —pregunté.

Mi hermano mayor levantó los ojos.

—El abogado que administra el fideicomiso familiar.

Sentí un escalofrío.

—¿Qué tiene que ver conmigo?

Alexander revisó los documentos.

Entonces encontró mi certificado original de nacimiento.

Debajo había una cláusula perteneciente al testamento de nuestra bisabuela.

La leyó dos veces.

—Summer…

—¿Qué?

Me miró como si acabara de comprender por qué alguien había pasado más de veinte años asegurándose de que mis hermanos creyeran que nuestra madre estaba muerta.

—La fortuna familiar solo puede dividirse cuando todos los hijos legítimos sean localizados.

Evan señaló hacia mí.

—¿Entonces ella…?

Alexander asintió.

—Summer no vino a pedirnos dinero.

Dejó el documento sobre la mesa.

—Su existencia significa que alguien nos ha estado robando a los cuatro durante décadas.

En ese momento sonó el teléfono de Alexander.

Miró la pantalla.

ABUELO.

Contestó.

No dijo nada.

Una voz anciana habló primero:

—Alexander, escucha cuidadosamente. Esa muchacha que apareció hoy no es tu hermana.

Los tres hermanos me miraron.

Entonces el anciano añadió:

—Dale dinero y haz que desaparezca antes de que descubra lo que realmente le hicimos a su madre.