Aquella noche, hace tres años, permanecí inmóvil frente a la puerta de la familia Fu.

El amuleto de Wenchang seguía apretado entre mis dedos.

Dentro, Fu Chengxi continuó hablando.

—Después de los exámenes se acabará. No voy a permitir que una relación de instituto afecte mi futuro.

Su padre soltó una risa satisfecha.

—Eso está mejor. Una chica como Liang Zhiya puede servir para divertirse, pero no para entrar en nuestra familia.

No esperé a escuchar más.

Dejé el amuleto en una papelera y regresé sola a casa.

Esa misma noche confirmé definitivamente mi plaza en UCLA.

Por eso, cuando días después Fu Chengxi me preguntó dónde estudiaría, respondí:

—La Universidad de Pekín.

Quería saber qué se sentía al ser engañado.

No imaginé que tres años después seguiría preguntándome por qué había desaparecido.

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En Los Ángeles, las puertas del ascensor se cerraron entre nosotros.

Pero a la mañana siguiente, Fu Chengxi seguía esperándome en el vestíbulo.

—Quiero hablar contigo.

—Estoy trabajando.

Su mirada recorrió mi uniforme.

—¿Cuánto ganas aquí?

Levanté una ceja.

—Lo suficiente.

Sacó una tarjeta.

—Deja este trabajo.

Miré la tarjeta y después a él.

—¿Para qué?

—No necesitas humillarte así.

No pude evitar reír.

—Fu Chengxi, ¿trabajar es humillante?

Su rostro se endureció.

—No quise decir eso.

—Entonces guarda tu dinero.

En ese momento apareció Zhou Tiantian.

—Chengxi, ¿todavía estás aquí?

Al verme, sonrió.

—Zhiya, no te ofendas. Chengxi siempre ha sido demasiado generoso con la gente que le da lástima.

Antes de que pudiera responder, alguien habló detrás de nosotros.

—¿Señorita Liang?

Un hombre trajeado se acercó rápidamente.

Era el director general del hotel.

—La junta está esperando.

Fu Chengxi frunció el ceño.

—¿La junta?

Me quité la placa de recepcionista.

—Mi práctica termina hoy.

El director sonrió.

—La señorita Liang no trabaja aquí como recepcionista. Está completando la rotación operativa exigida por su programa de gestión hotelera.

Después añadió:

—Y desde la próxima semana se incorporará al equipo de desarrollo internacional.

El rostro de Zhou Tiantian se congeló.

Guardé mi placa.

—Por cierto, señor Fu, todavía debe sesenta dólares por los dos servicios nocturnos.

Le devolví el billete de un dólar que me había arrojado.

—Esto puede considerarlo propina para usted.

Me marché.

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Aquella tarde Fu Chengxi me esperó nuevamente.

Esta vez no llevaba arrogancia en el rostro.

—Escuché lo que dijo el director.

—Felicidades.

—Zhiya, ¿por qué nunca me dijiste nada?

Me detuve.

—¿Desde cuándo tengo que informarte de mi vida?

Apretó los puños.

—Porque yo…

Calló.

—¿Porque tú qué?

Sus ojos se enrojecieron.

—Porque te esperé.

Mi sonrisa desapareció.

—¿Me esperaste?

—Fui al aeropuerto aquel día.

Su voz se volvió ronca.

—Cuando descubrí que no estabas matriculada en Pekín, llamé a todos nuestros compañeros. Después supe que habías tomado un vuelo a Estados Unidos.

Respiró profundamente.

—Te llamé cincuenta y siete veces.

Así que aquellas llamadas habían sido suyas.

—Pensé que te había ocurrido algo.

—No ocurrió nada.

—¡Desapareciste!

Finalmente perdí la paciencia.

—¿Y qué querías que hiciera? ¿Que regresara para permitirte terminar tu juego?

Fu Chengxi quedó inmóvil.

—¿Qué juego?

Lo miré directamente.

—La noche anterior al examen fui a tu casa.

Su rostro cambió.

—Llevaba un amuleto para ti.

Palideció.

—Zhiya…

—Escuché a tu padre preguntarte si hablabas en serio conmigo.

Di un paso hacia él.

—Y escuché tu respuesta.

Sus labios perdieron todo el color.

—Dijiste que solo estabas jugando conmigo.

Silencio.

—Dijiste que sabías hasta dónde llegar.

Fu Chengxi cerró los ojos.

Por fin comprendió.

—Déjame explicarlo.

—No hace falta.

—¡Sí hace falta!

Me sorprendió su desesperación.

—Mi padre ya había amenazado con hacer que cambiaran tu beca. Sabía que, si descubría que hablaba en serio contigo, intentaría separarnos antes de los exámenes.

Lo miré fijamente.

—Entonces mentiste.

—Sí.

—Y decidiste que yo no merecía conocer la verdad.

No pudo responder.

Eso era suficiente.

—Tal vez realmente intentabas protegerme, Chengxi. Pero elegiste hacerlo humillándome cuando pensabas que yo no podía escucharte.

Sus ojos se llenaron de arrepentimiento.

—Te amaba.

Negué lentamente.

—Quizá.

Hice una pausa.

—Pero yo necesitaba que también me respetaras.

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Zhou Tiantian regresó sola a China pocos días después.

Fu Chengxi no volvió con ella.

Durante semanas permaneció en Los Ángeles.

No me persiguió.

No volvió a tocarme.

Simplemente esperaba.

Hasta que una tarde apareció con algo entre los dedos.

Un pequeño amuleto rojo.

Me quedé helada.

—¿Dónde encontraste eso?

—En la papelera frente a mi casa.

Lo había conservado durante tres años.

—Lo encontré aquella misma noche —dijo—. Entonces comprendí que habías escuchado algo.

—¿Y aun así no me dijiste la verdad?

Bajó la mirada.

—Tenía dieciocho años y demasiado orgullo. Pensé que después de los exámenes podría arreglarlo.

Sonrió amargamente.

—Después desapareciste.

Me tendió el amuleto.

No lo tomé.

—Quédatelo.

—Zhiya…

—No te odio.

Levantó los ojos.

—Pero tampoco soy la chica que dejó esto frente a tu puerta.

Eso fue lo que finalmente entendió.

No había perdido tres años intentando encontrarme.

Me había perdido aquella noche.

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Meses después regresó a China.

Antes de marcharse me envió un último mensaje:

“Esta vez no voy a pedirte que vuelvas. Espero que seas feliz donde tú elijas estar.”

No respondí inmediatamente.

Horas después escribí:

“Gracias. Tú también.”

Y aquello fue todo.

Años atrás creía que el peor final posible era descubrir que la persona que amaba nunca me había querido.

Después comprendí que Fu Chengxi sí me había querido.

Simplemente había sido demasiado inmaduro para quererme bien.

Y eso también podía destruir una relación.

Terminé mis estudios.

Conseguí el puesto por el que llevaba años trabajando.

Construí una vida que ya no dependía de si alguien me elegía o me rechazaba.

Una mañana, mientras observaba Los Ángeles desde la ventana de mi oficina, recordé aquellas cincuenta y siete llamadas perdidas.

Durante mucho tiempo me pregunté qué habría ocurrido si hubiera contestado una.

Quizá habría regresado.

Quizá habría escuchado su explicación.

Quizá habríamos intentado empezar de nuevo.

Pero ya no necesitaba conocer aquella versión de mi vida.

Algunas despedidas no ocurren porque desaparezca el amor.

Ocurren porque, cuando finalmente llega la verdad, la persona que debía escucharla ya aprendió a vivir sin ella.