La sala quedó en silencio.

Mi jefe avanzó con el ramo entre las manos como si realmente fuera mi prometido.

—Laura, ¿cómo estás?

No respondí.

Daniel permanecía de pie junto a la camilla.

Sus ojos iban de él hacia mí.

—¿Es su prometido? —preguntó con absoluta calma.

Mi jefe sonrió.

—Todavía no oficialmente.

Pero su madre ya nos considera familia.

Sentí un nudo en el estómago.

—Eso no es cierto.

Él me interrumpió.

—Laura, no seas tímida.

Tu mamá me llamó hace una hora.

Dijo que estabas sola y que debía cuidarte.

Daniel bajó lentamente la carpeta clínica.

—La paciente necesita privacidad.

—Solo quiero acompañarla.

—Espere fuera.

La voz de Daniel ya no sonaba amable.

Mi jefe soltó una risa incómoda.

—Doctor, creo que exagera.

Daniel dio un paso hacia la puerta.

—Última vez.

Espere fuera.

La enfermera comprendió inmediatamente el ambiente.

Se acercó.

—Señor, por favor.

Mi jefe terminó saliendo, aunque no sin antes dejar el ramo sobre una silla.

Cuando la puerta volvió a cerrarse, respiré profundamente.

—No es mi prometido.

Daniel no respondió.

Simplemente anotó algo en mi expediente.

Aquello me molestó más de lo que esperaba.

—¿No vas a preguntar?

Él levantó la vista.

—No forma parte de la historia clínica.

—Pero hace un minuto…

—Hace un minuto era un acompañante.

Nada más.

Aquella frialdad me hizo recordar por qué habíamos terminado.

O eso creía.

Daniel abrió una nueva carpeta.

Dentro estaban mis primeras imágenes de la ecografía.

Las observó durante casi un minuto.

Su expresión cambió.

—No es un tumor.

Sentí un enorme alivio.

—Entonces…

—Es una inflamación importante provocada por cambios hormonales y estrés.

No parece maligna.

Las lágrimas comenzaron a llenar mis ojos sin darme cuenta.

Él me acercó discretamente una caja de pañuelos.

Exactamente igual que hacía diez años.

—Gracias.

Daniel permaneció en silencio.

Después dijo algo inesperado.

—¿Todavía bebes cuatro cafés al día cuando estás nerviosa?

Lo miré sorprendida.

—¿Lo recuerdas?

—Recuerdo demasiadas cosas.

Por primera vez desde que entré en el hospital, nuestros ojos permanecieron fijos el uno en el otro.

—Siempre pensé que me dejaste porque no te quería lo suficiente.

Daniel sonrió con tristeza.

—Nunca fue eso.

—Entonces, ¿qué era?

Él dudó unos segundos.

Luego abrió un cajón.

Sacó una vieja cartera de cuero.

Dentro había una fotografía.

Éramos nosotros.

Con veinte años.

En la parte trasera estaba escrita una fecha.

La misma noche en que intenté dar un paso más en nuestra relación.

—Ese día —dijo en voz baja— recibí los resultados de mis análisis.

Fruncí el ceño.

—¿Qué análisis?

Daniel respiró profundamente.

—Había sufrido un accidente con una aguja durante una cirugía de urgencia.

Existía la posibilidad de haber contraído una enfermedad grave por contacto sanguíneo.

Sentí que el corazón dejaba de latir.

—Los médicos tardaron ocho meses en confirmar que estaba sano.

Durante esos ocho meses me negué a tocarte porque no podía soportar la idea de ponerte en peligro.

Las lágrimas comenzaron a caer sin control.

—¿Por qué nunca me lo dijiste?

Sonrió con amargura.

—Porque firmé un acuerdo de confidencialidad con el hospital.

Y porque prefería que pensaras que era un cobarde antes que vivir con miedo cada vez que me miraras.

No fui capaz de decir una sola palabra.

Diez años.

Diez años creyendo que nunca me había deseado.

Cuando en realidad había estado intentando protegerme.

En ese instante la puerta volvió a abrirse.

La enfermera entró apresuradamente.

—Doctor Jiang.

Acaban de traer a un paciente politraumatizado.

Es una emergencia.

Daniel asintió.

Antes de salir, dejó mi expediente sobre la mesa.

Pero una hoja se deslizó al suelo.

La recogí instintivamente.

No era mi historial.

Era una solicitud de traslado.

Destino.

Hospital Universitario de Berlín.

Fecha de incorporación.

Dentro de siete días.

Y en la última línea aparecía una nota escrita de su puño y letra.

“Si algún día vuelvo a encontrar a Laura, quizá ya sea demasiado tarde para decirle la verdad.”