—Emily.

La voz era apenas un susurro.

Pero reconocí el miedo que escondía.

Lorenzo giró la cabeza hacia la puerta sin apartar del todo la vista de mí.

—¿Quién está ahí?

Silencio.

Leo volvió a quejarse débilmente entre mis brazos.

Instintivamente lo acerqué otra vez a mi pecho.

El niño buscó alimento de inmediato.

El monitor comenzó a emitir un pitido constante mientras su saturación subía lentamente.

Lorenzo observó la pantalla.

Sus ojos cambiaron.

No eran los de un mafioso.

Eran los de un padre que llevaba semanas viendo morir a su hijo.

—Abre la puerta —ordenó con voz helada.

Nadie respondió.

Volvió a escucharse un roce al otro lado.

Después, la misma voz.

—No confíes en la enfermera…

Un disparo atravesó la cerradura.

La puerta se abrió de golpe.

El pasillo estaba vacío.

Solo quedaban unas gotas de sangre recientes sobre el suelo de mármol.

Lorenzo salió unos segundos.

Sus hombres aparecieron corriendo desde ambos extremos del corredor.

—¡Registren toda la planta!

Mientras ellos desaparecían, yo seguía inmóvil con Leo en brazos.

La enfermera continuaba profundamente dormida.

Aquello ya no parecía sueño.

Lorenzo regresó.

Se acercó lentamente hasta la silla donde ella estaba sentada.

Tomó la copa.

La olió.

Su mandíbula se tensó.

—Esto no es vino.

Sacó un pequeño pañuelo y vació unas gotas sobre la tela.

El color cambió casi al instante.

—Sedantes.

Se inclinó para revisar el pulso de la mujer.

Seguía vivo.

Pero completamente inconsciente.

Entonces miró directamente hacia mí.

—¿Cómo supiste que Leo tenía hambre?

Respiré hondo.

—Porque hace tres semanas perdí a mi hija.

Mi leche nunca dejó de salir.

Su expresión permaneció inmóvil.

Sin embargo, algo en sus ojos se quebró durante apenas un segundo.

—Los médicos dijeron que mi hijo rechazaba cualquier alimento.

Negué lentamente.

—No rechazaba la comida.

Rechazaba el biberón.

Miró otra vez cómo Leo tragaba con desesperación.

El pequeño llevaba varios minutos alimentándose sin detenerse.

Las mejillas, antes grises, recuperaban poco a poco un tenue color rosado.

Uno de los guardias irrumpió en la habitación.

—Jefe.

Encontramos las cámaras del pasillo.

Alguien las apagó exactamente doce minutos antes de que usted llegara.

Lorenzo no respondió.

El guardia continuó.

—Y falta una persona.

—¿Quién?

—La niñera que trabajó con Leo durante las últimas seis semanas.

Desapareció.

Mi estómago se contrajo.

Lorenzo tomó el teléfono y marcó un número.

—Cierren todas las salidas.

Nadie entra.

Nadie sale.

Luego volvió a observar la copa sedante.

—Esto llevaba preparándose mucho tiempo.

Pensé que aquello era lo peor.

Me equivocaba.

Uno de los médicos personales de la familia llegó corriendo.

Revisó al bebé durante varios minutos.

Después levantó lentamente la mirada.

—Señor Rossi…

—Habla.

—Los análisis anteriores… no coinciden con el estado actual del niño.

Lorenzo frunció el ceño.

—¿Qué significa eso?

El médico tragó saliva.

—Significa que alguien manipuló los informes clínicos.

El silencio cayó sobre la habitación.

Lorenzo cerró lentamente el puño.

—¿Quién tenía acceso al historial médico de mi hijo?

El médico dudó.

Demasiado.

Lorenzo dio un paso hacia él.

—Respóndeme.

El hombre bajó la cabeza.

—Solo tres personas.

Yo…

La enfermera jefe…

Y la señora Isabella Rossi.

Sentí que el aire desaparecía de la habitación.

Había visto fotografías de Isabella por toda la mansión.

Era la difunta esposa de Lorenzo.

La madre de Leo.

El hombre cerró los ojos un instante.

Cuando volvió a abrirlos, comprendí que el verdadero enemigo no era un desconocido.

Alguien estaba utilizando el nombre de una mujer muerta para matar lentamente al único heredero de los Rossi.