—Entiendo.

Lo dije con calma.

Demasiada calma.

Mi madre pareció relajarse al escucharme. Incluso volvió a servirse un poco de pescado, convencida de que la conversación había terminado.

Pero yo seguía mirando la mesa.

Había siete platillos.

Había suficiente comida para alimentar a diez personas.

Y, aun así, nunca había existido un cuarto lugar para mi esposa.

—¿Desde cuándo cenan antes de que Olivia llegue?

Mi madre dejó los palillos.

—Desde que tu padre empezó con el tratamiento.

—¿Hace cuánto?

—Unos… seis meses.

Seis meses.

Sentí un nudo en el estómago.

Seis meses.

Exactamente el mismo tiempo que Olivia había empezado a adelgazar.

El mismo tiempo que dejó de pedirme probar los postres cuando salíamos.

El mismo tiempo que empezó a decir que “ya había comido en la oficina”.

Yo había creído cada palabra.

Porque confiaba en ella.

Y porque jamás imaginé que estaba intentando protegerme de mi propia familia.

Miré a mi padre.

Seguía comiendo en silencio.

Como si aquella conversación no tuviera nada que ver con él.

—Papá.

Él levantó lentamente la vista.

—¿Tú también sabías que Olivia nunca cenaba con ustedes?

Sus labios se movieron apenas.

—Yo… pensé que ella prefería comer después.

Prefería.

Aquella palabra me revolvió el estómago.

Nadie prefiere llegar agotada del trabajo para calentar restos fríos mientras escucha que los demás ya terminaron de cenar.

Emma dejó el teléfono sobre la mesa.

—Ay, Ethan, tampoco exageres.

Olivia nunca se quejó.

La miré fijamente.

—¿Y eso significa que estaba bien?

Emma bajó la vista.

No respondió.

Mi madre respiró hondo.

—Tu esposa siempre dijo que no tenía problema.

—¿Se lo preguntaste alguna vez?

Ella guardó silencio.

—¿Alguna vez le dijiste: “Vamos a esperarte para cenar juntos”?

Nadie contestó.

Las únicas respuestas eran el tic tac del reloj y el vapor que seguía saliendo de la sopa.

Entonces recordé algo.

Hacía dos meses había felicitado a mi madre por la comida.

Ella sonrió orgullosa y dijo:

—Olivia cocina muy rico, ¿verdad?

En ese momento incluso le agradecí a mi esposa por cuidar tan bien de todos.

Ella solo sonrió.

Nunca dijo que esas manos que cocinaban durante horas apenas probaban un bocado caliente.

Me levanté despacio.

Tomé la caja de cerezas que había comprado.

La coloqué sobre la mesa.

—¿Saben para quién eran?

Nadie respondió.

—Para Olivia.

Porque hace semanas me dijo que tenía antojo de cerezas.

Pero también me dijo que eran muy caras.

Mi madre miró la caja.

Era la primera vez que parecía incómoda de verdad.

En ese momento escuché el sonido de unas llaves girando en la puerta.

Eran las siete treinta y ocho.

Olivia había llegado.

Entró sonriendo, todavía con el uniforme de la oficina y una mochila al hombro.

Al verme en casa tan temprano, abrió mucho los ojos.

—¿Ethan? ¿Ya llegaste?

Luego vio la mesa.

Los platos casi vacíos.

Las ollas abiertas.

Y sonrió como siempre.

—Qué bueno. Esperen tantito, caliento lo que quedó y los acompaño.

Sin esperar respuesta, caminó directamente hacia la cocina.

Abrió el refrigerador.

Sacó un recipiente transparente.

Dentro solo había dos cucharadas de repollo y media papa cocida.

Eso era todo lo que habían dejado para ella.

Olivia ni siquiera frunció el ceño.

Lo metió al microondas con la naturalidad de quien llevaba demasiado tiempo convencida de que aquello era normal.

Fue entonces cuando comprendí que el verdadero problema no era que mi familia la hubiera tratado como a una invitada.

Lo insoportable era que habían conseguido que mi esposa creyera que no merecía un lugar en la mesa.

Y esa noche decidí que, antes de cambiar de casa… iba a cambiar de familia.

Leer la Parte 3 a continuación.