El salón permaneció completamente en silencio.
Ni siquiera la música del cuarteto de cuerdas siguió sonando.
Todos miraban a Brian.
El chofer respiró hondo y sacó un sobre amarillo, arrugado por los años.
—He esperado demasiado para entregar esto, señor Williams.
Víctor tomó el sobre con manos temblorosas.
En el interior había una copia de la supuesta carta de divorcio… y otra hoja.
Brian señaló la segunda.
—Esa es la carta que la señora Catherine escribió realmente la noche antes de que usted regresara del viaje a Singapur.
Víctor comenzó a leer.
“Víctor, tu madre dice que ya no soy bienvenida en esta casa. No entiendo qué está pasando. Quiero esperarte para hablar, porque sé que nunca nos separaríamos por una discusión…”
Las palabras terminaban de forma abrupta.
La carta estaba incompleta.
—¿Qué significa esto? —preguntó Víctor.
Brian bajó la cabeza.
—La señora Maris rompió esa carta delante de mí.
Un murmullo recorrió el salón.
Maris dio un paso al frente.
—¡Está mintiendo!
Brian negó lentamente.
—No.
Sacó un pequeño teléfono antiguo del bolsillo.
—La grabé sin querer. Tenía la cámara encendida porque mi nieta me estaba enseñando a usar el celular.
Pulsó reproducir.
La voz de Maris llenó el salón.
“Mientras mi hijo esté fuera, tú desapareces de esta familia. Si vuelves a acercarte a él, jamás volverás a ver a Annie.”
Después se escuchó el llanto de Catherine.
Y una segunda frase.
“La carta que recibirá Víctor la escribiré yo.”
El silencio fue absoluto.
Víctor levantó lentamente la vista hacia su madre.
—¿Falsificaste… la carta?
Maris comenzó a retroceder.
—Yo solo quería protegerte.
—¿Protegerme de qué?
Su voz retumbó en todo el salón.
—¡Catherine no era suficiente para ti!
—¿Y por eso destruiste mi familia?
Víctor abrió inmediatamente la aplicación bancaria de su teléfono.
Buscó las transferencias.
Treinta y seis depósitos.
Cincuenta mil dólares cada uno.
Todos enviados a la misma cuenta.
—Esta cuenta… ¿era de Catherine?
Maris no respondió.
Uno de los abogados de la familia, presente entre los invitados, se acercó discretamente.
Miró el número de cuenta.
Su expresión cambió.
—Víctor…
—¿Qué ocurre?
El abogado respiró hondo.
—La titular de esta cuenta no es Catherine.
El salón entero quedó inmóvil.
—Entonces… ¿de quién es?
El abogado levantó lentamente la vista.
—De Maris Williams.
Víctor sintió que las piernas dejaban de sostenerlo.
Treinta y seis meses.
Un millón ochocientos mil dólares.
Todo el dinero que creyó enviar a su esposa y a su hija había terminado en la cuenta personal de su propia madre.
Annie tiró suavemente de la manga de su padre.
—Papá…
Él la abrazó con fuerza.
La niña apoyó la cabeza sobre su pecho.
—Mamá decía que algún día descubrirías la verdad.
Las lágrimas comenzaron a correr por el rostro de Víctor.
—¿Dónde está tu mamá ahora?
Annie dudó unos segundos.
—Trabajando.
—¿Dónde trabaja?
La niña respondió casi en un susurro.
—Limpiando habitaciones… aquí mismo.
Víctor sintió que el corazón se detenía.
Miró lentamente alrededor del salón.
El mismo hotel donde su madre celebraba una fiesta rodeada de lujo…
Era el lugar donde Catherine limpiaba pisos para poder alimentar a su hija.
En ese instante, una supervisora del hotel apareció corriendo desde el pasillo de servicio.
Miró directamente a Annie.
—¡Annie! ¿Qué haces aquí? Tu mamá acaba de desmayarse en el cuarto piso.
La bandeja de pan cayó al suelo.
Víctor ya no escuchó nada más.
Salió corriendo hacia los elevadores sin imaginar que, detrás de aquella puerta del cuarto piso, iba a encontrar a la mujer que había amado… convertida en alguien que apenas lograría reconocer.
