El agua helada seguía cayendo sobre don Mateo.
Ningún vecino se atrevía a intervenir.
Algunos bajaban la mirada.
Otros grababan con el teléfono.
Lucía no dejaba de reír mientras sostenía su celular.
—Así van a aprender los viejitos tercos a respetar las reglas.
Don Mateo permanecía de rodillas.
No suplicó.
No gritó.
Solo levantó lentamente la vista hacia su hijo.
Durante unos segundos, Adrián creyó ver al mismo hombre que lo había cargado sobre los hombros para llevarlo a la escuela cuando las calles se inundaban.
Pero apartó la mirada.
Cerró la llave de la manguera.
—Y no vuelvas a entrar sin permiso.
Una voz rompió el silencio.
—¿Qué está pasando aquí?
Era la señora Estela, vecina de la casa de enfrente.
Había salido al escuchar los gritos.
Cuando vio a don Mateo empapado, corrió hacia él con una cobija.
Lucía dio un paso adelante.
—No se meta. Es un asunto familiar.
La mujer la ignoró.
Cubrió cuidadosamente los hombros del anciano.
—Don Mateo, vamos a levantarlo.
Él negó con la cabeza.
—Espéreme tantito.
Se apoyó lentamente sobre una maceta para ponerse de pie.
Tenía frío.
Mucho frío.
Pero su voz salió firme.
—Adrián…
Su hijo resopló con impaciencia.
—¿Ahora qué?
Don Mateo lo miró con una tristeza que pesaba más que cualquier reproche.
—Hoy terminaste de enseñarme quién eres.
Aquella misma tarde, don Mateo abandonó la residencia con una sola maleta.
No pidió dinero.
No discutió.
Ni siquiera reclamó.
La señora Estela lo llevó hasta un pequeño departamento donde vivía su hermana.
Antes de subir al automóvil, don Mateo sacó del bolsillo una vieja carpeta de plástico transparente.
La había protegido debajo de la chamarra durante todo el incidente.
Dentro seguían intactos varios documentos.
Los observó unos segundos.
Después volvió a guardarlos.
Tres días más tarde, Adrián recibió una llamada inesperada.
—¿Señor Adrián Salazar?
—Sí.
—Le hablamos de la notaría donde se formalizó el crédito de la propiedad ubicada en Valle Real.
Necesitamos que usted y el señor Mateo Salazar se presenten para revisar una situación relacionada con la escritura definitiva.
Adrián sonrió.
—Mi papá ya no vive conmigo.
Lo que haya que firmar lo hago yo.
La respuesta de la notaria fue inmediata.
—Me temo que eso no es posible.
Según el contrato, la escritura definitiva requiere la firma conjunta de ambos cotitulares.
Y el expediente contiene una cláusula especial que impide cualquier modificación sin el consentimiento expreso del señor Mateo Salazar.
La sonrisa desapareció.
—Debe haber un error.
—No lo hay.
Esa misma noche, Adrián buscó desesperadamente la carpeta donde guardaba las copias del crédito.
Por primera vez leyó con atención la última página.
Allí aparecía una anotación agregada por recomendación del abogado que había asesorado a don Mateo años atrás.
“Toda venta, refinanciamiento, sustitución de propietario o cancelación de gravámenes requerirá la autorización escrita de ambos cotitulares mientras la obligación permanezca vigente.”
Adrián sintió un vacío en el estómago.
Hacía semanas negociaba vender aquella residencia para comprar una propiedad más grande.
Ya había recibido un anticipo del comprador.
Y acababa de descubrir que no podía hacer absolutamente nada sin la firma del hombre al que había echado de su propia casa.
Al día siguiente condujo hasta el pequeño departamento donde se alojaba su padre.
Llevaba flores.
Una bolsa con pan dulce.
Y un discurso cuidadosamente preparado.
Cuando don Mateo abrió la puerta, lo saludó con tranquilidad.
—Buenos días, hijo.
Adrián bajó la cabeza.
—Papá…
Vengo a hablar.
El anciano observó durante un momento las flores.
Después miró directamente a los ojos de su hijo.
No había odio.
Solo una enorme decepción.
Y comprendió que recuperar una firma quizá sería posible.
Pero recuperar el respeto que había perdido aquella mañana frente a todos los vecinos sería mucho más difícil.
