Daniel no recogió el anillo.

Lo miró caer dentro del bote de basura como si aquello fuera otra de mis rabietas pasajeras.

Después sonrió con esa tranquilidad que siempre aparecía cuando estaba convencido de que tenía el control.

—¿Ya terminaste?

No respondí.

Me arrodillé junto a la pequeña caja donde descansaba Milo.

Acaricié por última vez la manta que lo envolvía.

Sentí un nudo en la garganta.

No lloré.

Las lágrimas se habían quedado en la clínica veterinaria.

Daniel suspiró con impaciencia.

—Sofía, deja de exagerar.

Era solo un gato.

Aquellas cuatro palabras hicieron más ruido dentro de mí que cualquier grito.

Levanté lentamente la vista.

—No.

No era “solo un gato”.

Era el único ser vivo de esta casa que nunca me hizo sentir que tenía que ganarme su cariño.

El silencio llenó el departamento.

Daniel comenzó a perder la paciencia.

—¿Vas a seguir con este drama por una mascota?

Tomé la caja entre mis brazos.

—No.

Esto no es por Milo.

Es por cuatro años.

Cuatro años creyendo que si cambiaba un poco más…

Si era más paciente…

Si pedía perdón antes…

Algún día volverías a tratarme con amor.

Él soltó una risa corta.

—Siempre fuiste demasiado sensible.

Negué lentamente.

—No.

Solo tardé demasiado en entender quién eras.

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Entré al dormitorio.

Saqué una maleta del clóset.

Comencé a guardar mi ropa.

Daniel ni siquiera me siguió.

Desde la sala levantó la voz.

—¿Ahora vas a hacer una maleta para llamar la atención?

Seguí doblando camisetas.

Vestidos.

Libros.

Mis documentos.

Cuando intenté abrir el cajón donde guardábamos los papeles importantes, descubrí que estaba vacío.

Fruncí el ceño.

Busqué en el estudio.

Nada.

Volví a la sala.

—¿Dónde están mis documentos?

Daniel ni siquiera levantó la vista del teléfono.

—Los guardé.

—¿Dónde?

—En un lugar seguro.

Lo observé en silencio.

—Devuélvemelos.

Sonrió.

—Cuando se te pase el berrinche.

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Mi teléfono vibró.

Era un correo del banco.

Lo abrí.

Sentí que el estómago se cerraba.

La cuenta conjunta registraba varios movimientos realizados aquella misma tarde.

Transferencias.

Compras.

Y un retiro importante.

Miré inmediatamente a Daniel.

—¿Sacaste dinero de la cuenta?

—Claro.

Estoy invirtiendo.

Respiré hondo.

—Ese dinero también era mío.

Por primera vez levantó la cabeza.

—No.

Era nuestro.

Y yo decidí cómo usarlo.

Aquella frase terminó de romper algo dentro de mí.

Saqué mi teléfono.

Marqué al banco.

Daniel frunció el ceño.

—¿Qué haces?

—Bloqueando mi acceso a esa cuenta.

Y abriendo una nueva únicamente a mi nombre.

Él soltó otra carcajada.

—No tienes suficiente dinero para empezar de cero.

Lo miré serenamente.

—Eso también lo descubrirás demasiado tarde.

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Mientras hablaba con el banco, llegó una notificación nueva.

No era para mí.

Era un mensaje que apareció en la pantalla bloqueada del teléfono de Daniel, que había quedado sobre la mesa.

Solo pude leer las primeras líneas.

Valeria: “Ya quedó todo. Nunca sospechó lo de las transferencias…”

Daniel reaccionó demasiado tarde.

Tomó el teléfono de golpe.

Pero yo ya había visto suficiente.

—¿Qué transferencias?

Él permaneció callado.

—Daniel.

¿De qué estaba hablando Valeria?

No respondió.

Guardó el teléfono en el bolsillo.

Y por primera vez desde que lo conocía…

No encontró una excusa inmediata.

Porque ambos acabábamos de comprender que aquella conversación ya no trataba de una infidelidad.

Había algo más.

Mucho más grave.

Y, por primera vez en cuatro años, yo ya no tenía ninguna intención de perdonarlo antes de descubrir toda la verdad.